Fumaba como una locomotora, a cladas cortas y rápidas, como si tuviera la maldita intención de llenarme las venas de humo.
Sólo os oigo quejaros... miles de voces chillonas e irritantes que acarician mi piel peligrosamente, que maldicen y blasfeman. Sabéis que? Un día va a darme igual, dejaré de hundirme con vosotros. No me callaré... chillaré hasta que mi voz se rompa o os rasgue la piel, os perfore la carne y os quiebre los huesos, hasta hundiros en ese mar negro con el que intentáis rodearme.
Que os jodan. A todos.
"El juego es así, no esperes más a tu suerte. Dentro de mí también existe un demente."
Tengo que contarte la verdad. Sólo valgo la pena tras un par de cervezas. Sólo se me ocurren las genialidades cuando sufro insomnio, cuando estoy al borde del coma etílico o al borde de la recapitulación.
El resto del tiempo estoy en una isla desierta y me encaramo a la primera rama que veo como un gato de bigotes y cola larga para verte desde lejos, para olisquear en el aire tu presencia, y espero a que naufragues y llegues irremediablemente a mi playa, a mi islote desierto, dónde soy yo la reina, soy esclava y soy noble.
No soy más que una maldita niña caprichosa, una obstinada, que espera y desespera, convencida de que el mundo terminará llevándote a mi, y que sólo así conoceremos la verdad. Nuestra verdad.
Hay veces que siento que no soy la única en este lugar y busco desesperadamente esa presencia que se insunua. Tras la espera, los nervios, la excitación... me doy cuenta que no es más que el fantasma de mi voz, que en un descuido he alzado más de lo debido y me persigue, me acusa, me muerde, me araña... y luego lame mis heridas me besa, me ama, me dice que no pasa nada, que algún día alguien vendrá a por mi y dejaré las largas horas de espera en la rama para caminar con tacones de cristal en mi palacio de arena.
Desnuda en su cama fuma Ducados rubio y piensa en él, como muchas noches. A veces piensa en sus manos. Otras medita todas y cada una de las palabras que ha oido de sus labios. Y, las más de las veces, imagina qué miradas se escondían tras cada una de esas palabras. Hoy piensa en su frío e inicia un intenso debate consigo misma. Se le hace más intensa su ausencia y parece que la escarcha de su aliento la enmudece. No para de preguntarse qué es lo que él necesita, lo que ella debería hacer por él, para que sé dé cuenta de que un sí, significa siempre sí, y que un no, no es negociable. De que ella también necesita ese calor espontáneo de unos versos absurdos en la tercera hora del insomnio. Ese frío le tensa la piel y los labios y le prepara el cuerpo para esa intensa búsqueda del calor en sus últimas palabras. Hace que su mente busque obstinadamente un motivo, una causa, un efecto. Pero cuando la escarcha metálica de su momentáneo retroceso le cubre la boca, el dolor se hace más punzante, casi real. Ese frío, en última instancia, se convierte en una verdad aplastante e irrefutable y las pruebas no son necesarias para que ella apague el cigarro sintiéndose culpable. Irremediablemente culpable. Al final dormirá bien, soñará, y se levantará al día siguiente para volver a empezarlo todo desde el principio.
Sobre una melodía de Luar na Lubre, un poeta gallec, Xavier Cordal, posa lletra i sentiment, arrel de la catàstrofe del Prestige.
Més tard, Mägo de Oz, en part per s'interés que tenen per sa música celta, per sa col·laboració amb Luar na Lubre en més d'una cançó, i en concret, per sa fascinació que senten per Galícia (i solidaritzant-se, com molts altres, amb aquesta terra afectada pes Prestige) també en fan una versió.
I jo, enamorada com estic de Galícia, no puc deixar de tararejar sa cançoneta cada vegada que la sent.
Memoria da noite - Luar na Lubre
Memoria da noite - Mägo de Oz
Madrugada, el puerto empieza a dormir, amor, la luna se balancea sobre las olas, piso espejos antes de que salga el sol en la noche guardé tu memoria. Perderé otra vez la vida cuando rompa la luz en las rocas, perderé el día que aprendí a besar palabras de tus ojos sobre el mar. Perderé el día que aprendí a besar palabras de tus ojos sobre el mar. Vino el luto antes de venir el rumor, lo llevó la marea bajo la sombra. Barcos negros surcan la mañana sin voz, las redes vacias, sin gaviotas. Y dirán, contarán mentiras para ofrecerselas al Patrón: querrán cerrar con unas monedas, quizás, tus ojos abiertos sobre el mar, querrán cerrar con unas monedas, quizás, tus ojos abiertos sobre el mar. Madrugada, el puerto despertó, amor, el reloj del bar quedó varado en la costera muda de la desolación. No vamos a olvidar, ni perdonarlo. Volverá, volverá a la vida cuando rompa la luz en las rocas porque nosotros arrancamos todo el orgullo del mar, no nos hundiremos nunca más que en tu memoria ya no hay vuelta atrás: no nos humillareis NUNCA MÁS.
Disimulo. Gatos caminando de puntillas. Sigilo y cautela. Pero, ¿por qué? ¿Y para qué? ¡Cómo! ¿Quién? ¡Cuándo! ¿Dónde en verdad empezó todo?
No lo sabéis, ¿no? -pregunta Carpacho Clavícula Mortajosario emergiendo de una pila de hojas bajo el Árbol de las Brujas-. ¡En verdad no lo sabéis!
Bueno -le responde Tom el Esqueleto-, hummm... no. Fue...
¿En Egipto cuatro mil años atrás, en el aniversario de la gran muerte del sol?
¿O un millón de años antes, junto a las hogueras nocturnas de los hombres de las cavernas?
¿O en la Brutaña Druida al son del Sssss-bummm de la guadaña de Samhain?
¿O entre las brujas en toda Europa..., multitudes de harpías, de hechiceras, de magos demonios, diablos?
¿O sobre los techos de París, cuando criaturas extrañas se convertían en piedra y alumbraban las gárgolas de Notre Dame?
¿O en México, en los cementerios desbordantes de velas encendidas y muñequitos de caramelo en el Día de los Muertos?
¿O dónde?
Mil sonrisas calabaceras se asomaban desde el Árbol de las Brujas y más de dos mil ojos torvos y mordaces guiñan y parpadean con miradas frescas recién cortadas mientras Mortajosario guía a los ocho muchachos -no, nueve, pero ¿dónde está Pipkin?- que llaman a todas las puertas diciendo prenda-o-premio en una travesía de arremolinada hojarrasca, de cometa voladora, de escalamuros, cabalgando en un palo de escoba para descubrir el secreto de la Noche de las Brujas, la Víspera de Todos los Santos.
Y lo consiguen.
-Bueno -pregunta Mortajosario al final del viaje-. ¿Qué fue: una prenda o un premio?
-Premio y prenda -concuerdan todos.
Y tú también estarás de acuerdo.
RAY BRADBURY, El Árbol de las Brujas.
Sa màgia de Bradbury de nou, ara per explicar-mus d'on ve sa celebració d'aquesta nit d'octubre. 158 pàgines aptes per a tots es públics. Sobra dir que la recoman amb insistència a tothom.
Us present Sombras Azulesun blog compartit amb altres aspirants a historiadors de l'art. Hem triat aquest nom com a tribut a Oscar Wilde, per sa seua vinculació amb es moviment simbolista i, en concret, per sa seua frase "Antes del Inpresionismo no había sombras azules". En aquest blog intentarem fer que es que han fuit d'Erasmus mus contin què veuen d'interessant per Itàlia, Portugal i França mentre es altres mus entretenim amb lu que queda aquí, que no és poc. I al final, serà un calaix de sastre de lu més professional possible, on cada un de naltrus parlarem d'art, d'estètica, de música, de literatura, de teatre, d'òpera, de poesia... i totes aquelles coses que considerem interessant.
Todo acaba. Ese suministro de calor en vena diario, la sensación de haberse comido un gato, a la vez que creerse faquir y andar sobre carbones 8 horas cada día, horas extra en negro. Con las hojas secas del otoño, vuelve la rutina del amarillo de la paleta del eterno pintor. Que no hay más remedio que tomar nuevas sendas, y handar con pies de ceniza, despacito. No llegaremos, pues.
Y ahora... Fíjate, que me entran ganas de tirar las llaves a la basura, porque, ya ves, ¿de qué me va a servir a mí abrir puertas si no te vas a abrir de piernas? Que cuando me arrebatan el derecho de pernada le soltaría mil patadas a esta mañana... ¡Y que mañana no te encuentre bajo mi cama!
¡Y todo por un beso! Por lo mismo Judas recibió 30 monedas.
Pero da igual, no pienso en el futuro, mi sueldo me lo gasto en derretir la madrugada en mis labios arañándole unas cuantas horas al mañana, en espirales de libros y melodías de órgano cayendo del cielo a mi ombligo, en retener tu aliento suicida en un pequeño relicario de altar.
Porque al final té esperaré, con el viento y el frío desgarrándome la cara. Y ya con la sonrisa ajada, te veré llegar, tarde, como siempre.
¿Quedará alguna oportunidad para nosotros?
Tot acaba, i un moment donat un es dóna compte de que arriba massa tard per certes coses. Sa meua vida és un caos i es meus sentiments funcionen com un rellotge de paret. I jo em perd. Comença una nova etapa, i reprenc aquesta iniciativa a la vegada que esper que es nous camins que estic començant a descobrir, em proporcionin s'oportunitat de distreure'm, d'obrir-me i de sentirme en harmonia amb jo mateixa.
*Imatge: Cala Sant Viecent, 60'. Robada a www.calasantvicent.com
El silencio tras la batalla. El silencio de la derrota. Me mata, me devora, se lleva los olores y los recuerdos. Todo está quieto y el viento no sopla para llevarse las cenizas que se amontonan en cada esquina, en cada pliegue de las sábanas. Ayer todo estaba en orden, todo en su perfecto lugar, la ropa limpia, las sábanas sin olores, la cama hecha. Hoy no hay más que girones de tela que deambulan sin rumbo por el suelo, irreconocibles. Mi piel hecha trizas y algunos restos de tabaco en la mesa. No hay espacio para el pensamiento, para el estudio, para la calma. Sólo hay lugar para el dolor, para los malditos recuerdos de lo que fue la tormenta, que no alcanzan a evocar el sol ni el calor. Sólo escarcha, frío y quietud. El silencio me muerde otra vez y, por fin, el reconfortable sueño viene a llevarme con él. No hay más. Silencio.
The Beauty and the Beast - Nightwish con Tony (Sonata Arctica)
Bestia: Recuerda el primer baile que compartimos, Recuerda la noche en que hiciste desaparecer mi monstruosidad. La noche en que te fuiste con un dulce beso sólo quedó atrás el perfume de la belleza.
Bella: Ah, querido amigo, recuerdo la noche, la luna y el sueño que compartimos. Tu temblorosa pezuña en mi mano, soñando con estas tierras septentrionales, tocándome con el beso de la Bestia.
Bestia: Sé que mis sueños están hechos de ti, de tí, y sólo para tí. Tus océanos me derrumban, tu voz me parte en dos. Ámame antes de que caiga el último pétalo.
Bella: Como un mundo sin el espectáculo de la inmensidad del mar, así sería el mundo si ningún amor fluyera en tí. Pero mi corazón está ocupado, tu amor por mí tiene que morir, Perdóname, necesito más de lo que tu puedes ofrecerme.
Bestia: ¿No conoces el cuento en el que todos son felices para siempre después de besar a la rana? ¿No sabes que este cuento, dónde lo que siempre he querido y nunca tendré, es para aquellos que aprendan a amar a la bestia?
Bella: A pesar del frío del viento y la lluvia estaré aquí para hacer más llevadero tu dolor, A pesar de los espejos del pecado, recuerda que la belleza se encuentra dentro.
Bestia: El lobo que hay en mí siempre deseará a la oveja que hay en ti...
domingo, 20 de junio de 2010
Hay tanto que decir... pero mis suspiros se pierden en la noche y caen al suelo como mariposas muertas. Me consuela pensar que nuestras noches no tienen reloj y que sus horas pierden la razón en una esquina, de la que cuelgan nuestros miedos, nuestros tormentos, nuestros ''deberíamos...''. Me reconforta saber que los dos somos igual de idiotas, a ambos nos ha advertido algún dedo acusador, ¡Traidores! ¡Ilusos! ¡Ingénuos! camuflado en compasión o lástima o incluso en una falsa preocupación ''cuidado...'' esa amenaza de la mutua destrucción, tan evidente en la lógica, tan poco creíble en mi cama. No serán un par de metomentodo quienes dilucidarán si esto es correcto. A estas alturas es tarde. Tarde para pensar, para rectificar, para arrepentirse. No por el tiempo, no por los hechos. Tarde simplemente porque no voy a pedir permiso, no voy a esperar a que en la gloria de la lógica de estos genios onanistas, - mesías de lo correcto, salvadores de almas- venga a arrebatarme mi alimento, las sábanas revueltas a las horas del insomnio, el agua y la espuma del mar, tus manos surcando mi cuerpo, los versos que escribo en tu piel. No hay mayor miedo para mí que algún día tus oídos pequen y escuchen a estos iluminados. Nos bendicen cada uno de los segundos que derrochamos juntos, cada vez que trasnochamos, la gloria es nuestra.
jueves, 17 de junio de 2010
Todavía recuerdo sus caricias cuando la luna oscurece...
- Ya no me cantas. - Decías que no te gustaba que cantara. - Y es verdad... No me gusta que cantes. Me gusta que me cantes.
Aquesta és sa notícia. L'he rebut per mail des de sa web de ExMundus (www.exmundus.com), hi podreu trobar dates de concerts i demés.
Tras quince años curtiéndose en algunas de las propuestas más directas y enérgicas del rock español más innovador, como los seminales Fantástico Hombre Bala o los más recientes Skizoo, el cantante y compositor Morti nos ofrece ahora una nueva entrega de su gran creatividad y sensibilidad musical.
Prolongando su faceta más íntima y emocional que ya reveló en ese póquer de poetas musicales que fue Bushido (EMI, 2004), junto a Enrique Bunbury, Shuarma y Carlos Ann. Morti presenta con ExMundus un ramillete de nuevas composiciones surgidas desde lo más profundo de la particular palpitación creativa de su autor. Nos encontramos ante un autor más sereno y lírico que nunca, que nos invita a entrar en su ingrávido cosmos creativo con la exquisita hospitalidad propia de los grandes anfitriones.
Este universo lírico personal e intransferible está enriquecido musicalmente por los músicos integrantes de su nuevo proyecto. Dos de los más destacados músicos españoles, como son el batería Charly Sardá (FHB y Manolo García) y el guitarrista Daniel Baraldés (FHB, Macaco, Jarabe de Palo), y la sangre nueva que aportan Ricky (Shuarma) a la guitarra, Pablo Salas (Unfinished Simpathy), Juzz a los teclados y la producción artística de The Pinker Tones y la ejecutiva de Charly Chicago, generan las texturas musicales que acompañan a la perfección el espíritu de las letras. Toques de pop, rock y electrónica se amalgaman con atmósferas teatrales y toques exóticos para generar un discurso musical que escapa de las definiciones fáciles, y que tiene en su particular singularidad uno de sus más destacados valores.
Bienvenidos al Planeta Ex Mundus... Un lugar nacido del sueño lírico de las fieras...
domingo, 30 de mayo de 2010
Otro sábado sin tí, otra noche sola. Otra noche de miedo por si apareces y no me encuentras, por si me duermo y en mis sueños tú no estás...
Hoy rodaré por mi cama, en un abrazo único, hasta caer al suelo, y recordarte con mis manos. Mis labios, bajo tierra, muy cerca del Averno, se ofrecerán a Carontes, sólo para chillarle al maldito Cancerbero que te guarda, que me dé paso, que me retenga junto a tí, a mil metros bajo tierra, a mil metros de esta realidad. Que esto es una guerra de hermanos, en que mueren miles de amores al segundo, mil voces al unísono, que te reclaman. Yo sólo pongo queja, que este maldito cráter yermo, sólo desea florecer bajo mi vientre, por tí.
"Adiós rosa con fortuna, que a mi hija vas a ver, le das un beso en la frente, cuando la vayas a ver..."
La recogió en la Avenida de la Plata. Sólo le saludó y le pidió que la llevara a Emilio Baró con la Avenida Valladolid. Quedaba más o menos lejos. La chica no era muy alta, de unos 20 años. Solía saber más o menos cómo era la gente cuando la veía subir al taxi, por su forma de hablar, por sus gestos. En este caso, por cómo mantenía la cabeza alta i la cara serena deducía que era una persona orgullosa, casi elegante, pero con una elegancia particular.Por cómo miraba fuera del coche quedaba claro que conocía la ciudad, que ya había pasado varias veces por esas calles, pero era incapaz de dilucidar si los recuerdos que le traían eran buenos o malos. Como si solamente fueran recuerdos, y no pudiera diferenciarlos. Sus manos se recogían quietas, relajadas, sobre su regazo, pero no las movía en ningún momento, parecían estar esperando el momento exacto, como si estuvieran acechando, esperando algún recuerdo bueno para agarrarlo y mantenerlo siempre a su lado. En todo caso era alguien con fuerza. No sabía por qué, pero su mirada no hablaba de unos idílicos 20 años. Hablaba más bien de unos 20 años cargados de experiencias, buenas, malas y otras, ni buenas ni malas. Esos ojos hablaban de entender el mundo y la vida como... como una caja de bombones. Esto es lo que hay y ahí puedes elegir tu camino. Y aún eligiendo a consciencia, puede que cojas el bombón más apetitoso que jamás hayas imaginado y, al morderlo darte cuenta de que va relleno de un licor extraño, demasiado amargo para querer terminartelo. A veces, uno tiene más suerte, y se descubre comiendo el bombón más delicioso jamás encontrado. Pero él no veía sus ojos. Su mirada se perdía a través del cristal. Miraba distraída esa ciudad que, tras 3 años y algo, aún le resultaba odiosa, sorprendente, deliciosa, fea, casi horrible, inundada de luz algunos días y otros oscurecida como por un manto mortecino. Nunca había sabido cómo entenderla, cómo vivirla. Y ahora tampoco lo lograba. Pero lo que en ningún momento le preocupó fue cómo la recordaría. Porque ella era una chica con suerte. Una mujer con mucha suerte. Ella se había ido lejos de casa para saber que había un sitio al que volver.
Nubes de humo se elevan desde el suelo, las trinco, fumo y me monto un riachuelo, que desemboca en un mar donde las olas juegan desnudas pa sonrojar al viento. Y en tus caderas se echa el atardecer y las estrellas andan cogiendo sitio, el día se oculta y nos roba los colores y entre las flores tu boca esta de vicio. Y la brisa acaricia tu pelo, y me dejo seducir por tu olor, te desnudas y me meto yo dentro y en un momento abres tu flor y me engancha su aroma y la luna se asoma to colocá, atrevida nos roza y fogosa se posa sobre el encinar y en tus ojos ardientes me meto valiente pa ir mas allá que después de volar me retiro a descansar al socuello de tus pechos de seda, y después de volar me retiro a descansar al socuello de tus pechos de seda. De yerba fresca me curro un canutito y me entretengo mordiéndote los labios, llega la risa nos brillan los ojitos y por tu cuerpo se extravían mis manos y tengo hambre y te lo como todo y por tu boca mi lengua se abre paso poquito a poco nos volvemos locos, junto a la luna sobaos nos quedamos ¡Que no es poco! Y amanece y el alba nos lava con el rocío que la noche parió, el sol acude con resaca y legañas, ayer la montaña quería calor y la luna se ha ido a mirarse en el río el careto que lleva y ha dejado encendido donde hemos dormido un porrito de yerba. De tus ojos ardientes me salgo pa verte y me vuelvo a colgar, hasta que venga tu boca toa sonriente y me la ponga dura tu caminar, hasta que se haga la noche, el día se acueste y baile la luna toa colocá, Toa colocá, toa colocá,toa colocá,toa colocá, toa colocá, toa colocá, toa colocá! Al socuello de tus pechos ya me encuentro satisfecho, y si pierdo la razón, la busco en tu corazón.
Manto de nervios, suave placer, guerra de fuerza, titán del poder. Raza y valor, furia y pasión. Enséñame tu energía.
Siempre caliente que invita a correr volverme loco sería caer el aire paró, el sol se apagó, solos estamos tú y yo.
Haz del momento un lugar ideal, el alba vigila mi cuerpo. Impulsos fluyen dentro de la piel solo deseo que no pares nunca que no se rompa el conjuro.
Pura sangre sobre tus crines la rosa del viento Alma joven tenaz e invencible, tu alma, mi miedo. Fuiste el capricho de un dios.
Aprendo salvaje tu forma de ser, aprieto mis piernas, me siento vencer, aléjame, a otro lugar haz que esta brisa no cese
Tu brío es noble, me quiero perder sobre tu cuerpo y el mío a la vez, galoparás, me atraparás tienes las riendas del mundo
Haz del momento un lugar ideal el alba vigila mi cuerpo . Impulsos fluyen dentro de la piel, solo deseo que no pares nunca que no se rompa el conjuro.
Pura sangre sobre tus crines la rosa del viento Alma joven tenaz e invencible, tu alma, mi miedo, fuiste el capricho de un dios
Sigues mis pasos mostrando ser fiel, oigo tus sueños susurran correr, podrías ganar mi corazón, si el alma no fuera tan justa
Jamás bajó su mirada ante mí, en las montañas o en la gran ciudad, instinto animal, eres el zar, aunque al peligro me lleves.
Haz del momento un lugar ideal, el albavigila mi cuerpo. Impulsos fluyen dentro de la piel solo deseo que no pares nunca, que no se rompa el conjuro.
Pura sangre sobre tus crines la rosa del viento Alma joven tenaz e invencible, tu alma, mi miedo, fuiste el capricho de un dios.
viernes, 16 de abril de 2010
No me dejes sola, no esperes al reloj, que no nos marca las horas, que no nos marca los hados, sólo nos señala los pasos, los caminos que hemos tomado.
No me dejes sola, no esperes al sol, que esta noche no sé hacerme poesía, que necesito tus palabras pa' que me vistan, que desnuda sólo sé estar a tu lado.
No me dejes sola, no esperes al día, que no me gusta la luz, que es la del ayer, me llena de melancolía. y soy animal nocturno.
No me dejes sola, no me dejes sin sueños, que sin tí son pesadillas.
