Del Deliri a les Delícies...

En tierra de cerdos.

2011-02-19T03:11:00.003+02:00

Fumaba como una locomotora, a cladas cortas y rápidas, como si tuviera la maldita intención de llenarme las venas de humo.

Sólo os oigo quejaros... miles de voces chillonas e irritantes que acarician mi piel peligrosamente, que maldicen y blasfeman. Sabéis que? Un día va a darme igual, dejaré de hundirme con vosotros. No me callaré... chillaré hasta que mi voz se rompa o os rasgue la piel, os perfore la carne y os quiebre los huesos, hasta hundiros en ese mar negro con el que intentáis rodearme.

Que os jodan. A todos.

"El juego es así, no esperes más a tu suerte. Dentro de mí también existe un demente."

El Fatástico Hombre Bala - Tierra de cerdos.

Espera.

2011-01-15T00:39:00.004+02:00

Tengo que contarte la verdad.
Sólo valgo la pena tras un par de cervezas.
Sólo se me ocurren las genialidades cuando sufro insomnio,
cuando estoy al borde del coma etílico
o al borde de la recapitulación.

El resto del tiempo estoy en una isla desierta
y me encaramo a la primera rama que veo
como un gato de bigotes y cola larga
para verte desde lejos,
para olisquear en el aire tu presencia,
y espero a que naufragues
y llegues irremediablemente a mi playa,
a mi islote desierto,
dónde soy yo la reina, soy esclava y soy noble.

No soy más que una maldita niña caprichosa,
una obstinada,
que espera y desespera,
convencida de que el mundo terminará llevándote a mi,
y que sólo así conoceremos la verdad.
Nuestra verdad.

Hay veces que siento que no soy la única en este lugar
y busco desesperadamente esa presencia que se insunua.
Tras la espera, los nervios, la excitación...
me doy cuenta que no es más que el fantasma de mi voz,
que en un descuido he alzado más de lo debido
y me persigue, me acusa, me muerde, me araña...
y luego lame mis heridas me besa, me ama,
me dice que no pasa nada,
que algún día alguien vendrá a por mi
y dejaré las largas horas de espera en la rama
para caminar con tacones de cristal en mi palacio de arena.

Frío.

2010-12-14T02:22:00.005+02:00

Desnuda en su cama fuma Ducados rubio y piensa en él, como muchas noches.
A veces piensa en sus manos. Otras medita todas y cada una de las palabras que ha oido de sus labios. Y, las más de las veces, imagina qué miradas se escondían tras cada una de esas palabras. Hoy piensa en su frío e inicia un intenso debate consigo misma. Se le hace más intensa su ausencia y parece que la escarcha de su aliento la enmudece. No para de preguntarse qué es lo que él necesita, lo que ella debería hacer por él, para que sé dé cuenta de que un sí, significa siempre sí, y que un no, no es negociable. De que ella también necesita ese calor espontáneo de unos versos absurdos en la tercera hora del insomnio.
Ese frío le tensa la piel y los labios y le prepara el cuerpo para esa intensa búsqueda del calor en sus últimas palabras. Hace que su mente busque obstinadamente un motivo, una causa, un efecto. Pero cuando la escarcha metálica de su momentáneo retroceso le cubre la boca, el dolor se hace más punzante, casi real. Ese frío, en última instancia, se convierte en una verdad aplastante e irrefutable y las pruebas no son necesarias para que ella apague el cigarro sintiéndose culpable. Irremediablemente culpable.
Al final dormirá bien, soñará, y se levantará al día siguiente para volver a empezarlo todo desde el principio.

Memoria da noite

2010-11-18T22:00:00.004+02:00

Sobre una melodía de Luar na Lubre, un poeta gallec, Xavier Cordal, posa lletra i sentiment, arrel de la catàstrofe del Prestige.

Més tard, Mägo de Oz, en part per s'interés que tenen per sa música celta, per sa col·laboració amb Luar na Lubre en més d'una cançó, i en concret, per sa fascinació que senten per Galícia (i solidaritzant-se, com molts altres, amb aquesta terra afectada pes Prestige) també en fan una versió.

I jo, enamorada com estic de Galícia, no puc deixar de tararejar sa cançoneta cada vegada que la sent.

Memoria da noite - Luar na Lubre

Memoria da noite - Mägo de Oz

Madrugada, el puerto empieza a dormir, amor,
la luna se balancea sobre las olas,
piso espejos antes de que salga el sol
en la noche guardé tu memoria.
Perderé otra vez la vida
cuando rompa la luz en las rocas,
perderé el día que aprendí a besar
palabras de tus ojos sobre el mar.
Perderé el día que aprendí a besar
palabras de tus ojos sobre el mar.
Vino el luto antes de venir el rumor,
lo llevó la marea bajo la sombra.
Barcos negros surcan la mañana sin voz,
las redes vacias, sin gaviotas.
Y dirán, contarán mentiras
para ofrecerselas al Patrón:
querrán cerrar con unas monedas, quizás,
tus ojos abiertos sobre el mar,
querrán cerrar con unas monedas, quizás,
tus ojos abiertos sobre el mar.
Madrugada, el puerto despertó, amor,
el reloj del bar quedó varado
en la costera muda de la desolación.
No vamos a olvidar, ni perdonarlo.
Volverá, volverá a la vida
cuando rompa la luz en las rocas
porque nosotros arrancamos todo el orgullo del mar,
no nos hundiremos nunca más
que en tu memoria ya no hay vuelta atrás:
no nos humillareis NUNCA MÁS.

El árbol de las brujas.

2010-10-31T22:00:00.003+02:00

La Fiesta de las Brujas.

Disimulo. Gatos caminando de puntillas. Sigilo y cautela. Pero, ¿por qué? ¿Y para qué? ¡Cómo! ¿Quién? ¡Cuándo! ¿Dónde en verdad empezó todo?

No lo sabéis, ¿no? -pregunta Carpacho Clavícula Mortajosario emergiendo de una pila de hojas bajo el Árbol de las Brujas-. ¡En verdad no lo sabéis!

Bueno -le responde Tom el Esqueleto-, hummm... no. Fue...

¿En Egipto cuatro mil años atrás, en el aniversario de la gran muerte del sol?

¿O un millón de años antes, junto a las hogueras nocturnas de los hombres de las cavernas?

¿O en la Brutaña Druida al son del Sssss-bummm de la guadaña de Samhain?

¿O entre las brujas en toda Europa..., multitudes de harpías, de hechiceras, de magos demonios, diablos?

¿O sobre los techos de París, cuando criaturas extrañas se convertían en piedra y alumbraban las gárgolas de Notre Dame?

¿O en México, en los cementerios desbordantes de velas encendidas y muñequitos de caramelo en el Día de los Muertos?

¿O dónde?

Mil sonrisas calabaceras se asomaban desde el Árbol de las Brujas y más de dos mil ojos torvos y mordaces guiñan y parpadean con miradas frescas recién cortadas mientras Mortajosario guía a los ocho muchachos -no, nueve, pero ¿dónde está Pipkin?- que llaman a todas las puertas diciendo prenda-o-premio en una travesía de arremolinada hojarrasca, de cometa voladora, de escalamuros, cabalgando en un palo de escoba para descubrir el secreto de la Noche de las Brujas, la Víspera de Todos los Santos.

Y lo consiguen.

-Bueno -pregunta Mortajosario al final del viaje-. ¿Qué fue: una prenda o un premio?

-Premio y prenda -concuerdan todos.

Y tú también estarás de acuerdo.

RAY BRADBURY, El Árbol de las Brujas.

Sa màgia de Bradbury de nou, ara per explicar-mus d'on ve sa celebració d'aquesta nit d'octubre. 158 pàgines aptes per a tots es públics. Sobra dir que la recoman amb insistència a tothom.

Sombras Azules

2010-10-01T16:35:00.004+02:00

Us present Sombras Azules un blog compartit amb altres aspirants a historiadors de l'art. Hem triat aquest nom com a tribut a Oscar Wilde, per sa seua vinculació amb es moviment simbolista i, en concret, per sa seua frase "Antes del Inpresionismo no había sombras azules".
En aquest blog intentarem fer que es que han fuit d'Erasmus mus contin què veuen d'interessant per Itàlia, Portugal i França mentre es altres mus entretenim amb lu que queda aquí, que no és poc. I al final, serà un calaix de sastre de lu més professional possible, on cada un de naltrus parlarem d'art, d'estètica, de música, de literatura, de teatre, d'òpera, de poesia... i totes aquelles coses que considerem interessant.

Estau tots convidats a passar-vos-hi.

Dieta mediterránea.

2010-09-29T17:37:00.005+03:00

Todo acaba. Ese suministro de calor en vena diario, la sensación de haberse comido un gato, a la vez que creerse faquir y andar sobre carbones 8 horas cada día, horas extra en negro.
Con las hojas secas del otoño, vuelve la rutina del amarillo de la paleta del eterno pintor.
Que no hay más remedio que tomar nuevas sendas, y handar con pies de ceniza, despacito. No llegaremos, pues.

Y ahora... Fíjate, que me entran ganas de tirar las llaves a la basura, porque, ya ves, ¿de qué me va a servir a mí abrir puertas si no te vas a abrir de piernas? Que cuando me arrebatan el derecho de pernada le soltaría mil patadas a esta mañana... ¡Y que mañana no te encuentre bajo mi cama!

¡Y todo por un beso!
Por lo mismo Judas recibió 30 monedas.

Pero da igual, no pienso en el futuro, mi sueldo me lo gasto en derretir la madrugada en mis labios arañándole unas cuantas horas al mañana, en espirales de libros y melodías de órgano cayendo del cielo a mi ombligo, en retener tu aliento suicida en un pequeño relicario de altar.

Porque al final té esperaré, con el viento y el frío desgarrándome la cara. Y ya con la sonrisa ajada, te veré llegar, tarde, como siempre.

¿Quedará alguna oportunidad para nosotros?

Tot acaba, i un moment donat un es dóna compte de que arriba massa tard per certes coses. Sa meua vida és un caos i es meus sentiments funcionen com un rellotge de paret. I jo em perd. Comença una nova etapa, i reprenc aquesta iniciativa a la vegada que esper que es nous camins que estic començant a descobrir, em proporcionin s'oportunitat de distreure'm, d'obrir-me i de sentirme en harmonia amb jo mateixa.

*Imatge: Cala Sant Viecent, 60'. Robada a www.calasantvicent.com

silencio

2010-06-27T18:59:00.007+03:00

Johann Heinrich Füssli - Silencio.

El silencio tras la batalla.
El silencio de la derrota.
Me mata, me devora,
se lleva los olores y los recuerdos.
Todo está quieto
y el viento no sopla para llevarse las cenizas
que se amontonan en cada esquina,
en cada pliegue de las sábanas.
Ayer todo estaba en orden,
todo en su perfecto lugar,
la ropa limpia,
las sábanas sin olores,
la cama hecha.
Hoy no hay más que girones de tela
que deambulan sin rumbo por el suelo,
irreconocibles.
Mi piel hecha trizas
y algunos restos de tabaco en la mesa.
No hay espacio para el pensamiento,
para el estudio,
para la calma.
Sólo hay lugar para el dolor,
para los malditos recuerdos
de lo que fue la tormenta,
que no alcanzan a evocar el sol
ni el calor.
Sólo escarcha, frío y quietud.
El silencio me muerde otra vez
y, por fin, el reconfortable sueño viene a llevarme con él.
No hay más.
Silencio.

Un final alternativo para la Bella y la Bestia

2010-06-24T04:51:00.005+03:00

The Beauty and the Beast - Nightwish con Tony (Sonata Arctica)

Bestia:
Recuerda el primer baile que compartimos,
Recuerda la noche en que hiciste desaparecer mi monstruosidad.
La noche en que te fuiste con un dulce beso
sólo quedó atrás el perfume de la belleza.

Bella:
Ah, querido amigo, recuerdo la noche,
la luna y el sueño que compartimos.
Tu temblorosa pezuña en mi mano,
soñando con estas tierras septentrionales,
tocándome con el beso de la Bestia.

Bestia:
Sé que mis sueños están hechos de ti,
de tí, y sólo para tí.
Tus océanos me derrumban,
tu voz me parte en dos.
Ámame antes de que caiga el último pétalo.

Bella:
Como un mundo sin el espectáculo
de la inmensidad del mar,
así sería el mundo
si ningún amor fluyera en tí.
Pero mi corazón está ocupado,
tu amor por mí tiene que morir,
Perdóname, necesito más de lo que tu puedes ofrecerme.

Bestia:
¿No conoces el cuento en el que todos son felices para siempre después de besar a la rana?
¿No sabes que este cuento,
dónde lo que siempre he querido
y nunca tendré,
es para aquellos que aprendan a amar a la bestia?

Bella:
A pesar del frío del viento y la lluvia
estaré aquí para hacer más llevadero tu dolor,
A pesar de los espejos del pecado,
recuerda que la belleza se encuentra dentro.

Bestia:
El lobo que hay en mí siempre deseará a la oveja que hay en ti...

2010-06-20T14:43:00.002+03:00

Hay tanto que decir...
pero mis suspiros se pierden en la noche
y caen al suelo como mariposas muertas.
Me consuela pensar
que nuestras noches no tienen reloj
y que sus horas pierden la razón
en una esquina,
de la que cuelgan nuestros miedos,
nuestros tormentos,
nuestros ''deberíamos...''.
Me reconforta saber
que los dos somos igual de idiotas,
a ambos nos ha advertido
algún dedo acusador,
¡Traidores! ¡Ilusos! ¡Ingénuos!
camuflado en compasión o lástima
o incluso en una falsa preocupación
''cuidado...''
esa amenaza de la mutua destrucción,
tan evidente en la lógica,
tan poco creíble en mi cama.
No serán un par de metomentodo
quienes dilucidarán si esto es correcto.
A estas alturas es tarde.
Tarde para pensar,
para rectificar,
para arrepentirse.
No por el tiempo,
no por los hechos.
Tarde simplemente
porque no voy a pedir permiso,
no voy a esperar
a que en la gloria de la lógica
de estos genios onanistas,
- mesías de lo correcto,
salvadores de almas-
venga a arrebatarme mi alimento,
las sábanas revueltas
a las horas del insomnio,
el agua y la espuma del mar,
tus manos surcando mi cuerpo,
los versos que escribo en tu piel.
No hay mayor miedo para mí
que algún día tus oídos pequen
y escuchen a estos iluminados.
Nos bendicen cada uno de los segundos que derrochamos juntos,
cada vez que trasnochamos,
la gloria es nuestra.

2010-06-17T01:13:00.002+03:00

Todavía recuerdo sus caricias cuando la luna oscurece...

- Ya no me cantas.
- Decías que no te gustaba que cantara.
- Y es verdad... No me gusta que cantes. Me gusta que me cantes.

de nou... EX MUNDUS

2010-05-31T02:16:00.006+03:00

Aquesta és sa notícia. L'he rebut per mail des de sa web de ExMundus (www.exmundus.com), hi podreu trobar dates de concerts i demés.

Tras quince años curtiéndose en algunas de las propuestas más directas y enérgicas del rock español más innovador, como los seminales Fantástico Hombre Bala o los más recientes Skizoo, el cantante y compositor Morti nos ofrece ahora una nueva entrega de su gran creatividad y sensibilidad musical.

Prolongando su faceta más íntima y emocional que ya reveló en ese póquer de poetas musicales que fue Bushido (EMI, 2004), junto a Enrique Bunbury, Shuarma y Carlos Ann. Morti presenta con ExMundus un ramillete de nuevas composiciones surgidas desde lo más profundo de la particular palpitación creativa de su autor. Nos encontramos ante un autor más sereno y lírico que nunca, que nos invita a entrar en su ingrávido cosmos creativo con la exquisita hospitalidad propia de los grandes anfitriones.

Este universo lírico personal e intransferible está enriquecido musicalmente por los músicos integrantes de su nuevo proyecto. Dos de los más destacados músicos españoles, como son el batería Charly Sardá (FHB y Manolo García) y el guitarrista Daniel Baraldés (FHB, Macaco, Jarabe de Palo), y la sangre nueva que aportan Ricky (Shuarma) a la guitarra, Pablo Salas (Unfinished Simpathy), Juzz a los teclados y la producción artística de The Pinker Tones y la ejecutiva de Charly Chicago, generan las texturas musicales que acompañan a la perfección el espíritu de las letras. Toques de pop, rock y electrónica se amalgaman con atmósferas teatrales y toques exóticos para generar un discurso musical que escapa de las definiciones fáciles, y que tiene en su particular singularidad uno de sus más destacados valores.

Bienvenidos al Planeta Ex Mundus... Un lugar nacido del sueño lírico de las fieras...

2010-05-30T04:14:00.001+03:00

Otro sábado sin tí, otra noche sola.
Otra noche de miedo por si apareces y no me encuentras, por si me duermo y en mis sueños tú no estás...

Mil.

2010-05-16T00:57:00.005+03:00

Hoy rodaré por mi cama,
en un abrazo único,
hasta caer al suelo,
y recordarte con mis manos.
Mis labios,
bajo tierra,
muy cerca del Averno,
se ofrecerán a Carontes,
sólo para chillarle al maldito Cancerbero que te guarda,
que me dé paso,
que me retenga junto a tí,
a mil metros bajo tierra,
a mil metros de esta realidad.
Que esto es una guerra de hermanos,
en que mueren miles de amores al segundo,
mil voces al unísono,
que te reclaman.
Yo sólo pongo queja,
que este maldito cráter yermo,
sólo desea florecer bajo mi vientre,
por tí.

Miénteme

2010-05-01T20:58:00.005+03:00

Un beso de esos - Toni Zenet

Voy a crear un pequeño idilio,
pa tí y pa mí,
que no sea verdad,
que sea nuestra fantasía.

Tuya y mía,
solamente.

Quiero que nos la creamos,
sabiendo que es teatro,
que es mentira,
que es lo que más nos gusta,
lo que nos salva,
lo que nos mantiene vivos.

Quiero que te lo creas
y me mientas a cada instante.
Que esta mentira sea mi fuerza,
mi aliento,
el empujón que te falta,
tu alimento.

El sol que se te escapa cuando llueve
y la luz que apago para tí cada noche.

Cántame
y yo te diré que escribo para tí todas las noches.

Dime que soy poesía
y yo te diré que no tengo más tierra
que esta cama.

Dame una tregua,
miénteme.

El fuego que tu y yo
encendimos
es la razón profunda
por la que...

...ardemos.

A veces es necesario vivir ciertas cosas como si no fueran ciertas.
Las únicas mentiras que no duelen son las que nos creemos a consciencia.

Mil quilates - Marea

2010-04-26T17:00:00.001+02:00

Viaje... hasta dónde.

2010-04-26T00:58:00.003+02:00

"Adiós rosa con fortuna, que a mi hija vas a ver, le das un beso en la frente, cuando la vayas a ver..."

La recogió en la Avenida de la Plata. Sólo le saludó y le pidió que la llevara a Emilio Baró con la Avenida Valladolid. Quedaba más o menos lejos.
La chica no era muy alta, de unos 20 años.
Solía saber más o menos cómo era la gente cuando la veía subir al taxi, por su forma de hablar, por sus gestos.
En este caso, por cómo mantenía la cabeza alta i la cara serena deducía que era una persona orgullosa, casi elegante, pero con una elegancia particular.Por cómo miraba fuera del coche quedaba claro que conocía la ciudad, que ya había pasado varias veces por esas calles, pero era incapaz de dilucidar si los recuerdos que le traían eran buenos o malos. Como si solamente fueran recuerdos, y no pudiera diferenciarlos. Sus manos se recogían quietas, relajadas, sobre su regazo, pero no las movía en ningún momento, parecían estar esperando el momento exacto, como si estuvieran acechando, esperando algún recuerdo bueno para agarrarlo y mantenerlo siempre a su lado. En todo caso era alguien con fuerza. No sabía por qué, pero su mirada no hablaba de unos idílicos 20 años. Hablaba más bien de unos 20 años cargados de experiencias, buenas, malas y otras, ni buenas ni malas. Esos ojos hablaban de entender el mundo y la vida como... como una caja de bombones. Esto es lo que hay y ahí puedes elegir tu camino. Y aún eligiendo a consciencia, puede que cojas el bombón más apetitoso que jamás hayas imaginado y, al morderlo darte cuenta de que va relleno de un licor extraño, demasiado amargo para querer terminartelo. A veces, uno tiene más suerte, y se descubre comiendo el bombón más delicioso jamás encontrado. Pero él no veía sus ojos. Su mirada se perdía a través del cristal. Miraba distraída esa ciudad que, tras 3 años y algo, aún le resultaba odiosa, sorprendente, deliciosa, fea, casi horrible, inundada de luz algunos días y otros oscurecida como por un manto mortecino. Nunca había sabido cómo entenderla, cómo vivirla. Y ahora tampoco lo lograba. Pero lo que en ningún momento le preocupó fue cómo la recordaría. Porque ella era una chica con suerte. Una mujer con mucha suerte. Ella se había ido lejos de casa para saber que había un sitio al que volver.

Al socuello de tus pechos - Sínkope

2010-04-19T01:33:00.002+02:00

Nubes de humo se elevan desde el suelo,
las trinco, fumo y me monto un riachuelo,
que desemboca en un mar donde las olas
juegan desnudas pa sonrojar al viento.
Y en tus caderas se echa el atardecer
y las estrellas andan cogiendo sitio,
el día se oculta y nos roba los colores
y entre las flores tu boca esta de vicio.
Y la brisa acaricia tu pelo, y me dejo seducir por tu olor,
te desnudas y me meto yo dentro y en un momento abres tu flor
y me engancha su aroma
y la luna se asoma to colocá,
atrevida nos roza y fogosa se posa sobre el encinar
y en tus ojos ardientes me meto valiente pa ir mas allá
que después de volar me retiro a descansar al socuello de tus pechos de seda,
y después de volar me retiro a descansar al socuello de tus pechos de seda.
De yerba fresca me curro un canutito
y me entretengo mordiéndote los labios,
llega la risa nos brillan los ojitos y por tu cuerpo se extravían mis manos
y tengo hambre y te lo como todo y por tu boca mi lengua se abre paso
poquito a poco nos volvemos locos, junto a la luna sobaos nos quedamos ¡Que no es poco!
Y amanece y el alba nos lava con el rocío que la noche parió,
el sol acude con resaca y legañas, ayer la montaña quería calor
y la luna se ha ido a mirarse en el río el careto que lleva
y ha dejado encendido donde hemos dormido un porrito de yerba.
De tus ojos ardientes me salgo pa verte y me vuelvo a colgar,
hasta que venga tu boca toa sonriente y me la ponga dura tu caminar,
hasta que se haga la noche, el día se acueste y baile la luna toa colocá,
Toa colocá, toa colocá,toa colocá,toa colocá, toa colocá, toa colocá, toa colocá!
Al socuello de tus pechos ya me encuentro satisfecho,
y si pierdo la razón, la busco en tu corazón.

Pura sangre - Saratoga

2010-04-19T01:24:00.002+02:00

Manto de nervios, suave placer,
guerra de fuerza, titán del poder.
Raza y valor, furia y pasión.
Enséñame tu energía.

Siempre caliente que invita a correr
volverme loco sería caer
el aire paró, el sol se apagó,
solos estamos tú y yo.

Haz del momento un lugar ideal,
el alba vigila mi cuerpo.
Impulsos fluyen dentro de la piel
solo deseo que no pares nunca
que no se rompa el conjuro.

Pura sangre
sobre tus crines la rosa del viento
Alma joven
tenaz e invencible, tu alma, mi miedo.
Fuiste el capricho de un dios.

Aprendo salvaje tu forma de ser,
aprieto mis piernas, me siento vencer,
aléjame, a otro lugar
haz que esta brisa no cese

Tu brío es noble, me quiero perder
sobre tu cuerpo y el mío a la vez,
galoparás, me atraparás
tienes las riendas del mundo

Haz del momento un lugar ideal
el alba vigila mi cuerpo .
Impulsos fluyen dentro de la piel,
solo deseo que no pares nunca
que no se rompa el conjuro.

Pura sangre
sobre tus crines la rosa del viento
Alma joven
tenaz e invencible, tu alma, mi miedo,
fuiste el capricho de un dios

Sigues mis pasos mostrando ser fiel,
oigo tus sueños susurran correr,
podrías ganar mi corazón,
si el alma no fuera tan justa

Jamás bajó su mirada ante mí,
en las montañas o en la gran ciudad,
instinto animal, eres el zar,
aunque al peligro me lleves.

Haz del momento un lugar ideal,
el albavigila mi cuerpo.
Impulsos fluyen dentro de la piel
solo deseo que no pares nunca,
que no se rompa el conjuro.

Pura sangre
sobre tus crines la rosa del viento
Alma joven
tenaz e invencible, tu alma, mi miedo,
fuiste el capricho de un dios.

2010-04-16T23:49:00.003+02:00

No me dejes sola,
no esperes al reloj,
que no nos marca las horas,
que no nos marca los hados,
sólo nos señala los pasos,
los caminos que hemos tomado.

No me dejes sola,
no esperes al sol,
que esta noche no sé hacerme poesía,
que necesito tus palabras
pa' que me vistan,
que desnuda sólo sé estar a tu lado.

No me dejes sola,
no esperes al día,
que no me gusta la luz,
que es la del ayer,
me llena de melancolía.
y soy animal nocturno.

No me dejes sola,
no me dejes sin sueños,
que sin tí son pesadillas.

Succió immensa - Bernat Nadal

2010-04-14T23:29:00.002+02:00

La solitud no atorga saviesa, provoca
ofec y turons porpres amb claror d'horabaixa,
per suavitzar les nafres guardades al jardí
dels records. Són derrotes, allò que ens fa de ferro,
perque vegem les coses tal com són, i fan crèixer
verdet dins els records, sempre llenegadissos.
El desig és l'abisme mai consumit del tot
i l'amor és succió immensa dins la cambra
del temps, somni esquerp de siluetes fràgils.
Recordes la postal que férem per cap d'any?
Al dibuix, la nuesa tèbia i femenina
reposa en equilibri enmig de calaveres
que l'envolten, plaer i destí, un fibló
que ompl tots els racons adolorits de l'ànima.
Viure és el privilegi dels déus en plena súplica
per devenir humans. Vida, sexe i mort,
passar per l'existència i sortir-ne amb les mans
mig netes. És l'honor que vull imaginar
quan la sang esdevingui cendra del paradís.

Bernat Nadal, La carn que cruix. Premi Mallorca de Poesia 2008.

La feria de las tinieblas - Ray Bradbury

2010-04-14T00:27:00.003+02:00

- Para algunos el otoño llega temprano y se queda mucho tiempo en la vida; octubre sigue entonces a septiembre y noviembre sigue a octubre, y luego, en vez de diciembre y el nacimiento de Cristo, no hay Estrella de Belén, no hay regocijo, y septiembre vuelve otra vez y el viejo octubre, y así durante años, sin invierno ni primavera, ni verano vivificante. Para estas gentes el otoño es la estación normal, el clima único sin alternativa. ¿De dónde vienen? Del polvo. ¿Adónde van? A la tumba. ¿Es sangre lo que les corre por las venas? No, el viento de la noche. ¿qué se les mueve en las cabezas? El gusano. ¿Quién habla por las bocas de estas gentes? El sapo. ¿Quién ve por esos ojos? La serpiente. ¿Quién oye en esos oídos? El abismo entre dos astros. Pasan la tormenta humana por el cedazo en busca de almas, devoran la carne de la razón, llenan las tumbas de pecadores. Los impulsa un frenesí. Invaden todo como escarabajos en ráfagas; reptan, se arrastran, se filtran, oscurecen las lunas y enturbian las aguas claras. La tela de araña los oye, tiembla... y se rompe. Son las gentes del otoño. Cuídate de ellos.

Riesgo calculado

2010-04-14T00:25:00.001+02:00

El mero hecho de ser mortal no me hará desear elegir mi modo de enterrarme esta tarde.

Katherine Neville - Riesgo calculado

2010-04-14T00:23:00.001+02:00

Y quiero decirte ¿qué más da?

¿Qué más da, si ya sabemos que no va a ser definitivo?

Hoy, mañana... el final acecha, maldito perdedor.

2010-04-14T00:22:00.001+02:00

Quan s'anticipa un principi, s'anticipa també un final. Aquest regust amarg que tota il·lusió deixa a sa boca es primer dia i es darrer.

L'Amour - Bunbury

2010-03-31T20:06:00.001+02:00

Teoría del SÍ.

2010-03-31T19:23:00.004+02:00

"Sirena vuelve al mar, varada por la realidad"

Y es en días como estos cuando necesito leer a Bradbury. Estoy acostumbrada a soñar, a vivir sin tocar tierra. De golpe alguien tene el antojo de pegarme un tirón de los pies.

"Amy dice que el amor te hace hacer estupideces"

A la mierda con Amy y sus historias. El amor... un día le da por meterse en tu vida, y entonces olvídate de hacer estupideces (o resígnate a hacer las estupideces socialmente aceptadas, de las que un día o otro te vas a arrepentir). Las estupideces se hacen por la imperiosa necesidad de romper esquemas, por el deseo de vivir, sin amoldarse a esquemas que buenamente te propone alguien, unos lo llaman la sociedad, otros lo llaman respeto, y otros ''sentido común''. A la mierda también con ellos!
A quién se le ha concedido el buen juicio para decidir qué es correcto y qué no?

Creo que las estupideces (o esas cosas que hacemos sin lógica ni sentido aparente) són lo que nos lleva a vivir cosas maravillosas.

- ¿Sales ahora del curro?
- Sí, estoy rebentada.
- Es que nos vamos a la playa con unas litronas, que es luna llena. ¿Te vienes?

Lo normal, si trabajas al día siguiente, es irte a la cama, dormir, levantarte con relativas fuerzas, y volver a la rutina... ERROR.

- Sí, voy a cambiarme y vuelvo!

Y terminas bañándote en pelotas mientras ves el amanecer. Estarás rebentado, sí. Pero la energia que te da una noche así, las nuevas amistades, las nuevas experiencias... valen lo suficiente para olvidarte de la resaca, del cansancio, y de los quilos de arena que encuentras en la cama cuando te despiertas. Y no hace falta estar enamorado para decir que sí a estas cosas.

Mi teoría es la del sí. Poco puedo perder por decir que sí. Pero ¿cuánto puedo perder por decir que no? Ariésgate. ¿sale mal? Olvídate. ¿Sale bien? Dí que sí, mujer. Y recuérdalo para la próxima.

A merced de las olas - Sínkope.

Tomando veneno pa' cruzar el mar
dieron mis huesos contra un temporal
y estuve algún tiempo a merced de las olas.

Anduve sin frenos
por caminos sin alma,
bajé al infierno a mojar en su salsa
y me adentré en el lado salvaje.

Y emprendí un viaje hacia lo desconocido,
rulé por parajes dónde lo prohibido
ofrece masajes que alivian y rompen.

Y abrí muchas puertas,
las pasé muy putas,
buscaba respuestas
y hallé más preguntas.
durmiendo a la sombra de mi sinrazón.

Y perdí los papeles del buen camino,
perdí la vergüenza
y medio sentío,
y entré en la consciencia de la locura.

Con cierta ternura maté mis miedos,
engrasé mi armadura y mi cerebro
y bebí en la fuente de la tristeza.

Y pieza a pieza fabriqué mi mundo.
Asumí consecuencias y eché a rodar,
entre flores risueñas del bien y del mal.

No paré quieto en rama verde,
pa' ir a otro sitio a veces no necesito nisiquiera moverme.
Soy perro viejo,
gato escaldao.
Yo me manejo, me ensucio y me lavo.
Y no doy consejos ni los regalo.

Y aunque he mentío no me he engañao.
Conocí al diablo y le robé su alma.
Yo soy mi enemigo y estoy de mi lado.
Y aún sé desnudarme con la palabra.

Y perdí los papeles del buen camino,
perdí la vergüenza y medio sentío
y entré en la consciencia de la locura.

Con cierta ternura maté mis miedos,
engrasé mi armadura y mi cerebro
y bebí en la fuente de la tristeza.

Y pieza a pieza fabriqué mi mundo,
asumí consecuencias y eché a rodar,
entre flores risueñas del bien y del mal.

No paré quieto en rama verde,
pa' ir a otro sitio a veces no necesito nisiquiera moverme.
Soy perro viejo,
gato escaldao.
Yo me manejo, me ensucio y me lavo.
Y no doy consejos ni los regalo.

Que no vendo sueños ni flores en ramo.
Que yo soy mi dueño, que yo soy mi esclavo.

A merced de las olas en mi barco de papel,
a merced de las olas en mi barco de papel,
a merced de las olas en mi barco de papel...
A merced de las olas, de las olas a merced.

2010-03-31T02:36:00.002+02:00

Quel droit as-tu de me juger?

Est-ce-que tu as plus de liberté et de bien faire que moi? Est-ce-que tu t'es jamais trompé?

Sur mon chemin c'est a moi de prendre les décisions.

Sácame de aquí - Bunbury

2010-03-29T23:49:00.001+02:00

For me formidable - Charles Aznavour

2010-03-20T23:57:00.002+02:00

Je pense à tes yeux - Huecco

2010-03-20T23:53:00.000+02:00

¿qué más da si pensé en tí al escribir...?

2010-03-20T23:35:00.002+02:00

Dejémonos de maniqueísmos absurdos.

¿Qué sabrán los labios

de blanco

o negro,

de luz

o de tinieblas?

Ya sabemos de qué va el mundo.

Y puestos a elegir oscuridades...

Vamos a triturar mil bosques,
a comernos el humo
y las bocas
en este anochecer de domingo,
sólo para sorprender al mundo.

Recordemos el oro,
la fiebre,
el despertar en una cama ajena,
una habitación desconocida.
Ese poema leído en voz baja,
esas calles
que nos cantan nuestras dichas
- y desdichas-
cuando llueve.

Un parpadeo poco inocente
en una noche oscura
- puestos a elegir oscuridades-.

Rock Kaki Rock - Mägo de Oz

2010-03-05T16:28:00.001+02:00

15 de gener de 2009

2010-03-03T04:34:00.003+02:00

Estic ajeguda as llit. em contempl es pits nus que sobressurten des duvet sobre es que es recolza l'Anticrist, de Nietzsche. Un ciri blanc crema sobre sa meua tauleta de nit, acompanyada d'una barra d'encens. Els interrogants -certeses- s'abalancen sobre jo.

"Nos tornábamos sombríos y nos llamaban fatalistas. Nuestra fatalidad era
la plenitud; la tensión, la abundancia de fuerzas. Teníamos sed de relámpagos y
de actos; permanecíamos muy lejos de la dicha de los débiles, muy lejos de la
resignación. Nuestra atmósfera estaba cargada de tempestad, nuestra naturaleza
se obscurecía, porque no disponíamos de senda. La fórmula de nuestra
felicidad es ésta: un sí, un no, una línea recta, una meta."

En llegir això una sensació estranya em recorre es cos, tal vegada una veritat rebel·lada des que mai seràn compresos, tal vegada és únicament s'opi des meus records... o tal vegada solament és l'absència d'una pell propera, certa i sincera que volgués entendre'm. Algún día una carícia suau de nits dolces d'estiu vora la mar o de càl·lides tardes d'hivern vora es foc pitiús, em murmuraràn tendrament a s'orella que ja no seràn necessàries ses lectures de Nietzsche, ni de cap altre savi, poeta o home de barri que vol una cervesa de franc a canvi d'alguna rebel·lació sobre sa vida.

Aquest dia, aquesta carícia, seràn sa meua certesa.

Mentres, es meus pits seguiràn observant atentament ses últimes línies des paràgrafs de Nietzsche, ses paraules que neixen des meus llavis frustrats i ses carícies que, tendrament, m'agrada regalar-me en un acte d'extrema autocompassió -tal vegada seràn elles, y no els fulls de Nietzsche, qui em tornin sa fe-.

Fa ja més d'un any que som a blogger, a pesar de que alguns segurament no coneixeu es meu primer blog (www.opiumofkaos.blogspot.com), que fa temps va quedar... obsolet, epr dir-ho d'alguna marena.

Es 15 de gener, de matinada, ja tocades les 6 i encara sense dormir, llegia a Nitezsche, i vaig decidir fer virtuals es meus pensaments surrealistes.

Per conmemorar aquesta aniversaria (més val tard que mai) vull penjar aquí es primer text d'aquell blog abandonat des de maig passat.

Naufragio de la esperanza

2010-02-11T16:47:00.009+02:00

La gran reina de hielo, café humeante y cigarrillo en mano, maldecía en un café de París.

- ¿A quién condenas hoy, querida?

- A los hombres.

- Entonces no es nada nuevo.

- Són los condenados de ayer, sí. Pero también son los de hoy. Y los de mañana... Para ellos será ese profundo y negro abismo del que nos hablan Dante y Bradbury , al que se acerca Böcklin con su Isla de los Muertos, dónde Caronte los espera, a todos. Para ellos será la pena y la muerte. Y nosotros, tu y yo, querido, brillaremos en este mar de hielo y plata. Refugio. Hasta que los témpanos se resquebrajen bajos nuestros pies y la sal, por fin, calle nuestras lenguas. Al olvido...

Imatges:
La isla de los Muertos, Arnold Böcklin
El mar de hielo (Naufragio de la Esperanza), Caspar David Freidrich

De vivir sin ti dos vidas - Hora Zulú

2010-02-03T17:12:00.003+02:00

Fueron tu ausencia y tu vacío que tienen mi aliento fundío, aunque entonces pensé que alguien había entrao y te había llevao, pero de sobra sabía lo que me había pasao, había perdío lo que más había querío guardar a mi lao.

Desde entonces ya si sé que es sentir miedo y tener frío, hace tiempo que no noto si el viento da de mi lao, desde entonces siento el sufrimiento de otro como mío. Me dejaste como a un crío en un columpio abandonao.

No me entraron del to aquel día gasnas de sentarme en mi casa a esperarte, algo me iba diciendo por dentro que no merecías tenerme. No gastaré ni un minuto más de mi tiempo en pararme y quedarme aquí solo a esperar.

Voy a echarme esta noche por la calle a correr, para ver si los perros lamen mis heridas. Voy a echarme esta noche como nunca a perder, ahora a ver a qué me aferro pa seguir mi vida.

No sé si fue la fría quietud de todas aquellas horas perdías, cada madrugada lloré por las penas pasadas. Nunca tan amarga resultó una despedida, nunca tan atrás volví a dejarme una mirada.

Y en cada rincón de mi alma dejé crecer a su amor los rastrojos, pensé en tomarme con calma el dolor de no ver nunca más ya tus ojos, y me dejaste aquí sin armas, medio ciego y medio cojo, más yo te quise esperar, más pero a mí me entró un antojo.

No me entraron del to aquel día gasnas de sentarme en mi casa a esperarte, algo me iba diciendo por dentro que no merecías tenerme. No gastaré ni un minuto más de mi tiempo en pararme y quedarme aquí solo a esperar.

Voy a echarme esta noche por la calle a correr, para ver si los perros lamen mis heridas. Voy a echarme esta noche como nunca a perder, ahora a ver a qué me aferro pa seguir mi vida.

Después de pasar tratando de vivir sin ti dos vidas, con la furia del cobarde y la consciencia del suicida, salí de casa llorando y con la partida perdida, me ví metido de lleno en esta noche sin salida.

Al abismo.

2010-01-31T00:59:00.004+02:00

Dormía una noche.
Dormía
y su sueño pensó,
con el peso del cielo encima,
que había llegado el momento de la deserción.

Como un santo que busca su propio martirio,
tejió nidos en la ventisca del tiempo,
dónde
- pensó-
podría esconderse del silbido de una locomotora.

Ese tren nocturno era mi pasaporte al abismo.

Crucé estados muertos y naciones vacías
empujada por su recuerdo hacia el olvido,
rumbo a ese vertedero de lo mediocre.

Y en éste,
su último lamento,
no supo si aplaudir mi poesía
o condenar la evocación de mis recuerdos.

Inspirat en una obra de teatre de Ray Bradbury, Al abismo de Chicago. (Inclosa en el llibre El maravilloso traje de color vainilla)
Imatge: Passeig marítim, La Coruña, Gal·lícia.

2010-01-26T00:42:00.001+02:00

...un día en que bailé un tango con la muerte. Txus di Fellatio.

Imatge: Luis Royo, Prohibited.

Parte de mí - Saratoga

2010-01-23T12:49:00.001+02:00

Per tu, que ja ets eternitat...

Mágico Bradbury II

2010-01-19T18:11:00.002+02:00

Accesos de ebriedad luego de beber agua de un pozo.

Ray Bradbury, Relatos para melancólicos.

Non, je ne regrette rien.

2010-01-17T02:07:00.002+02:00

- Qu'en penses-tu d'Edith Piaf?
- Elle n'etais pas spécialement belle, mais elle savait chanter et, ah, mes amis, elle avait un caratére!!!

I aquí, una versió des gran Zenet.

Mágico Bradbury

2010-01-16T17:20:00.002+02:00

- He estado pensando en Hollyhock House - dijo Crumley -, y en tu amiga Emily Sloane.
- No es mi amiga, pero continúa.
- Los locos me dan esperanzas.
- ¡¡¡Qué!!! - Casi se me cae la cerveza.
- Los locos han decidido seguir - dijo Crumley -. Aman tanto la vida que se esconden detrás de un muro levantado por ellos mismos para no destruirla. Hacen como que no oyen, pero oyen. Hacen como que no ven, pero ven. La locura dice: odio vivir pero amo la vida. Odio las reglas pero me gusto. De modo que, en vez de caerme muerto, me oculto. No en el alcohol, ni en la cama bajo las mantas, ni en el pinchazo de una aguja, ni aspirando el polvo blanco, sino en la locura. En mi propio caparazón, en mi propia armadura, bajo mi propio techo de silencio. Así que, só, los locos me dan esperanzas. El coraje de seguir estando cuerdo y vivo, siempre con la cura al alcance de la mano, en caso de cansarme y necesitarla: la locura.
- ¡Dame esa cerveza! -Se la quité.- ¿Cuántas te has bebido ya?
- Ocho, nada más.
- Dios mío. -Se la devolví.- ¿Todo esto estará metido en tu novela cuando la publiquen?
- Puede ser. - Crumpley soltó un bello, sereno y complaciente eructo y continuó.- Si pudieras elegir entre mil millones de años de oscuridad, sin volver a ver el sol, ¿no escogerías la catatonia? Podrías seguir disfrutando de la hierba y del aire que huele a sandías abiertas. Podrías seguir tocándote la rodilla cuando no mirase nadie. Y hacer en todo momento como que no te importa. Pero te importa tanto que te construyes un ataúd de cristal y lo sellas contigo dentro.
- ¡Dios mío! ¡Sigue!
- Yo pregunto, ¿por qué elegir la locura? Para no morir, digo. El amor es la respuesta. Todos nuestros sentidos son amores. Amamos la vida, pero tememos lo que la vida nos hace. ¿Entonces? ¿Por qué no probar la locura?
Después de un largo silencio, dije: - ¿A dónde diablos nos lleva toda esta cháchara?
- Al manicomio -dijo Crumley.

Ray Bradbury. Cementerio para lunáticos.

2010-01-16T00:47:00.002+02:00

- Estàs bé?
- Sí.
- Sí?
- No. Però bé.
- Ja... És Saturn.
- Em dóna igual. Quan fa que Saturn està? Quan fa que em diguéres que em protegís amb pedres negres? Quant fa que elll vengué, se n'anà, i en vengueren tants altres? I ara que ha ferit, qui em curarà, carregada d'ònix i hematites, amb es cor forrat de marbre negre, sagnant, bombejant amb esforç, amb sa vida d'altres que se li escapa per ses venes?

Wisky.

- Em dóna igual.

2010-01-12T03:11:00.000+02:00

¿Que te hace pensar que yo quiera participar?

Joc (Sí V)

2010-01-12T02:46:00.004+02:00

Alma es tornava a sentir molt segura.

Vull jugar a un joc. - Li va deixar escrit en una nota. Mentres, pensava...

És molt senzil... prova d'escapar-te, jo t'agafaré. Prova d'amagar-te, i acabaré trobant-te.

Si tu em persegueixes tendré poca pressa, perquè pugues agafar-me, però abans et faré accelerar es pas un parell de vegades. I si em busques, m'amagaré ben amagada, i a silenciosos crits deixaré que un renclí de cabells tati per fora des meu amagatall, posant en evidència es meu desig de que em trobis.

Et toca moure fitxa.

Mon mec à moi - Patricia Kaas

2010-01-08T22:04:00.003+02:00

Il joue avec mon coeur
Il triche avec ma vie
Il dit des mots menteurs
Et moi je crois tout c'qu'il dit.

Les chansons qu'il me chante
Les rêves qu'il fait pour deux
C'est comme les bonbons menthe
Ça fait du bien quand il pleut.

J'me raconte des histoires
En écoutant sa voix
C'est pas vrai ces histoires
Mais moi j'y crois.

Mon mec à moi
Il me parle d'aventures
Et quand elles brillent dans ses yeux
J'pourrais y passer la nuit
Il parle d'amour
Comme il parle des voitures
Et moi je l'suis où il veut
Tellement je crois tout c'qu'il m'dit
Tellement je crois tout c'qu'il m'dit
Oh oui...
Mon mec à moi

Sa façon d'être à moi
Sans jamais dire je t'aime
C'est rien qu'du cinéma
Mais c'est du pareil au même.

Ce film en noir et blanc
Qu'il m'a joué deux cent fois
C'est Gabin et Morgan
Enfin, ça ressemble à tout ça...

J'me raconte des histoires
Des scénarios chinois
C'est pas vrai ces histoires
Mais moi j'y crois

Mon mec à moi...

Juga amb es meu cor, fa trampes amb sa meua vida, em diu mentides, i jo crec tot allò que em diu, Ses cançons que em canta, es somnis que fa per dos, són com es caramels de menta, fan bo quan plou. Jo me cont històries mentres escolt sa seua veu, no són veritat, però jo me les crec. Es meu home meu em parla d'aventures i quan brillen dins es seus ulls podria passar-hi sa nit. Parla d'amor com quan parla de cotxes, i jo el segueixc on vol, de tant que em crec allò que em diu, de tant que em crec allò que em diu. Oh, sí... es meu home meu. Sa seua manera de ser amb jo sense mai dir-me ''t'estim'' només és treatre, però dóna igual. Aquesta pal·lícula en blanc i negre que ja ha actuat dos centes vegades davant jo, és (una pel·lícula de) Gabin et Morgan * En fi, es pareix a aquestes coses... Jo me cont històries, mont escenaris xinesos, no són veritat aquestes històries, però jo me les crec.

* Jean Gabin i Michèle Morgan són una de ses parelles d'actors més conegudes des cinéma francés en blanc i negre. I es que apareixen a sa imatge... "Tu as des beaux yeux, tu sais...?" s'estàn dient...

Mar

2010-01-08T21:43:00.002+02:00

Una nit la mar se la va endur.

Seien damunt d'unes roques on ses ones rompien amb força. Ella li parlava de llibertat, li parlava d'uns barrots que l'enclaustraven, d'una estaca a sa que es sentia encadenada. Parlava amb enyorança de mans i boques, de paraules que no havia hagut de dir mai, de silencis que deien més del que qualsevol llibre, enciclopèdia o diccionari hauria pogut expressar. Parlava mentres sa melanconia li regalimava per ses galtes amb una lluor extranya, deixant un finíssim rastre a sa seua pell.

Li va parèixer sentir un buid davall es peus. No volia plorar, li donava sa sensació de que si deixava caure una sola llàgrima, no podria deixar mai de sentir aquella tristor.

I en aquell precís instant va sentir aquest so màgic que té un somriure mentre dibuixa uns llavis, va olorar un suspir que s'alçava cap as cel i en girar-se, ella ja no hi era. Havia trobat sa seua llibertat. La mar se l'havia endut.

Barry Manilow y el último baile

2009-12-20T16:37:00.003+02:00

Barry Manilow - Everybody loves somebody

Cascabeles.

2009-12-20T03:52:00.002+02:00

Caminaba. Miraba los árboles y fijaba sus ojos en cada esquina. Buscaba el camino de vuelta a casa. Buscaba las señales que ella había dejado en el aire.

Los cascabeles acompañaban cada uno de sus pasos, recordando aquella ancha tobillera metálica cargada de cascabeles que ella lucía en todo momento, que nunca dejaba de adornar su tobillo, ni tan solo cuando hacían el amor.

Volvía a ser el tiempo de las cerezas, como cuando la había conocido. Recordó las noches de verano que pasaban silenciosos escuchando las estrellas, bebiendo vino frente al mar. Sin copas, sin nada que separara sus labios. ¿Por qué la había dejado marchar?

Las oportunidades se presentan, siempre poco oportunas y, desafortunados, las dejamos pasar.

Luego, lamentó su falta de valor y, con el sabor amargo de la derrota y la culpa, pasó de largo por delante de su portal sin apenas volver la vista atrás.

Yerma

2009-12-20T03:47:00.002+02:00

A mareas y borbotones
fluyen
por mi vientre
- de tanto tiempo yermo
de tí -
tus ideas.

Y garabatean ilusiones
en él,
manchando de sange
y soledades,
mi piel.
Tatuada tu ausencia
en el negro de mis ojos.

Tu nombre se funde
entre el roce de mis sábanas
y los cascabeles de tus ojos.

El mío se pierde en esta lucha de titanes.

Es hora de decapitar la hidra.

Salomé obtuvo su recompensa.

Nit II

2009-12-20T01:27:00.003+02:00

Sofà, flassada i tele. Una peli dolenta... que no arriba a treure'm d'aquesta tempesta de pensaments, tant diferents, que em bombardejen sa ment.

No hi ets. Es millor que no hi sigues... no sabria explicar-me. I tu no sabries què dir-me. Hi ha silencis que diuen més que allò parlat. Seria massa extrany, tenir-te sense que fossis meu...

Haver de guardar distància. Com s'entén?

IX

2009-12-20T01:04:00.003+02:00

- Me echabas de menos, ¿verdad?

- Eso es presuntuoso

- Y cierto.

I can't smile without you - Barry Manilow

2009-12-12T19:16:00.001+02:00

Himno a la belleza

2009-12-03T17:20:00.005+02:00

Auguste Rodin- L'eternelle idole

Auguste Rodin - Le baiser

¿Vienes del cielo profundo o surges del abismo,
Oh, Belleza? Tu mirada infernal y divina,
Vuelca confusamente el beneficio y el crimen,
Y se puede, por eso, compararte con el vino.

Tú contienes en tu mirada el ocaso y la aurora;
Tú esparces perfumes como una tarde tempestuosa;
Tus besos son un filtro y tu boca un ánfora
Que tornan al héroe flojo y al niño valiente.

¿Surges tú del abismo negro o desciendes de los astros?
El Destino encantado sigue tus faldas como un perro;
Tú siembras al azar la alegría y los desastres,
Y gobiernas todo y no respondes de nada,

Tú marchas sobre muertos, Belleza, de los que te burlas;
De tus joyas el Horror no es lo menos encantador,
Y la Muerte, entre tus más caros dijes,
Sobre tu vientre orgulloso danza amorosamente.

El efímero deslumbrado marcha hacia ti, candela,
Crepita, arde y dice: ¡Bendigamos esta antorcha!
El enamorado, jadeante, inclinado sobre su bella
Tiene el aspecto de un moribundo acariciando su tumba.

Que procedas del cielo o del infierno, ¿qué importa,
¡Oh, Belleza! ¡monstruo enorme, horroroso, ingenuo!
Si tu mirada, tu sonrisa, tu pie me abren la puerta
De un infinito que amo y jamás he conocido?

De Satán o de Dios ¿qué importa? Ángel o Sirena,
¿Qué importa si, tornas -hada con ojos de terciopelo,
Ritmo, perfume, fulgor ¡oh, mi única reina!-
El universo menos horrible y los instantes menos pesados?

Charles Baudelaire - Les fleurs du mal.

Inmortal

2009-12-03T01:19:00.002+02:00

Y el mundo no es más que una espiral eterna, insaciable... Y en ella me pierdo buscando tu boca, que jamás alcanzo, que siempre se me escapa. Libertad, levantar el vuelo y escapar de este absurdo retorno sin final. Y miedo de caer al vacío...

VIII

2009-12-02T21:33:00.000+02:00

Es verdad, amigo, pero la verdad no es siempre lo aparente.

Mimo

2009-11-28T16:33:00.001+02:00

Quiero que seas un títere en mis manos. Que tu maldita vida cuelgue de los jirones de tu alma y obedezca a cada tirón de mis dientes. Que no seas más que un bufón, quien, viendo desteñido su tétrico traje, vea caer el telón de su fracaso. Que tu guión a mis oídos es ridículo. Empezaste por el final, anticipando la muerte del héroe, pero eres tu quien se hunde... Blasfemo patán. Cavaste mi tumba y ahora es tu nombre el que adorna la lápida.

2009-11-28T16:20:00.001+02:00

No pretendía encender una hoguera hoy, pero si por prender aunque sea una llama en tu corazón tiene que arder esta maldita ciudad, que así sea.

Huecco - Se acabaron las lágrimas

2009-11-28T15:36:00.004+02:00

Fa poc que Antena 3 anuncia aquesta cançó, vídeo incluit - i aquí està es problema- per descarregar-se'l as mòvil. Malgrat això, ja feia temps que me n'havien parlat i que l'havia vist, ja que as vídeo surten una sèrie de grans personalitats, entre elles dos des grans des rock i es metal espanyol: Kutxi Romero (veu i frontman de Marea, a més de ser un gran poeta) i Leo Jiménez (ex-Saratoga i actual veu i frontman de Stravaganzza).

Pareix casualitat que a s'anunci només surtin presentadores de Antena 3 (Susana Griso, per exemple) i algún personatge més o menys correcte o que, com a mínim, no fa crítiques massa dures a res.

I, per favor, fixau-vos, quan surti Pilar Bardem, que aixeca es puny, no al·ludint a cap símbol polític de cap tipus, sinó al·ludint as síbol de Venus i, al cap i a la fi, de sa feminitat, de sa dona. No us imaginau sa quantitat de crítiques que això li ha dut. Que si és una comunista, que com s'atreveix... En fi, garrulisme i ignorància, es dos grans problemes d'aquest país de pandereta.

I, així com qui no vol sa cosa, hi ha un comentari que mus torna a sa època medieval (i no és una hipèbole de cap tipus, ni una metáfora per fer-me entendre). Hi ha una senyoret que diu, i citaré literalment: pero las mujeres son interesadas y malipuladoras. Sí senyor! Després que diguen que no hi ha cultura. M'hauré de corregir. Res d'ignorància ni garrulisme, aquesta gent viu submergida en tot s'ideari i sa moral medieval. Claro que sí! Visca sa cultura!

Viva y bravo.

Per favor... Mirau en Leo... AAAAAAAAIII!

Sí IV

2009-11-26T11:11:00.002+02:00

Havia dedicat tot es dia a aquell moment.
No havia assajat frases convincents davant d'un mirall ni havia preparat es llit per si de cas. S'havia limitat a mirar-se fixament en un mirall, concentrant-se en es seus ulls, per entendre què volien dir-li. En aquell moment havia arribat una certesa. Ara, Alma era conscient de que, tot i que es diga que sa gent no canvia, ella sí havia canviat Havia crescut i, a més, sabia què volia.

Quan es toparen ja era de nit.

Portal, ascensor, riures i, asseguts as balcó, un moment de silenci.

- Saps que hi ha moltes maneres de volar, sense necessitat d'ales?
Va dir ella mirant es seus peus que penjaven sobre es buid per entre es barrots de sa barana.
- Ah si?
- Sí.
- Com per exemple?
- Bé, es pot volar en un globus o en helicòpter.
Ell, endevinant que allò havia de dur-los a algún lloc - o que, al menys, era el que ella pareixia pretendre- la va animar a que continuàs.
- És ben poc original això que em dius.
- Bé, també es pot volar en somnis o... tu no has fumat mai res, no?
Reien però sa tensió des seus cossos creixia i ses mirades s'intensificaven.

Silenci.

Alma es va acostar a ell i, agafant-lo, digué:
- Hi ha una altra manera.

I sense més pretext el va besar. Era sa manera de volar que més li agradava. I, d'ençà, ell comparteix sa mateixa opinió que Alma.

Sí III

2009-11-26T10:57:00.003+02:00

No era cap secret. Rebosava alegria i impaciència a parts iguals per cada porus de sa seua pell.
Però n'Alma estava inquieta. No era falta de valor, només esperava es moment oportú.
Vísteme despacio, que tengo prisa, li recordava es seu amic, intentant evitar que es precipitàs, però això només li feia imaginar-se ses seues mans desvestint-la. Això sí, lentament. No s'havia de tenir pressa...

Nit.

2009-11-25T02:32:00.003+02:00

No podia dormir. Tampoc feia compte de parlar amb ningú, tothom dormia. El món dormia i jo vetllava es seu son.

Hauria pogut dedicar ses meues hores de vetlla a s'estudi, a sa lectura d'un bon llibre o as plaer. I enfonsar-me en un mar de complicades disertacions sobre es sentit de s'existència no hauria tengut sentit (quina paradoxa...), ja que mai en trec res en clar. Finalment vaig decidir iniciar un intens debat amb jo mateixa.

Una tempesta de sensecions extranyes, desconegudes o oblidades, em colpeja tot es dia, però es fa més intensa durant aquestes hores on pareix que només és lícit encendre una vela, ja que ses làmpares i ses faroles semblen ferir sa nit i la desagnar-la. Tot es complica quan apareixen aquestos...sentiments - provarem de dir-ho així - que no es manifesten com a tal, que s'amaguen darrere més d'una d'aquestes emocions extranyes. Fugen, guaiten a través de sa boca, a través des ulls, a través de sa pell, però no es mostren, no es fan tangibles, no volen parèixer reals. Es maquillen amb por, indiferència, simple alegria transistòria... Es neguen, al cap i a la fi, a orientar-me.

I al final, em convenç de que ni tan sols jo els conec. De que sa certesa pareix que se m'escapa entre es dits, que es mescla amb s'arena i se l'emporta la mar. I jo, nàufrag d'aquesta tempesta tan meua, només desitjaria que fós més senzill.

Tan senzill com és mossegar una poma i deixar-se dur... cap on? Ja no importa.

" El fracaso es algo hipnótico
que lleva a la magnificación de los interrogantes.
Estoy seguro de que, ante semejante duda,
Bécquer no sabría qué responder
y Neruda desangraría versos de una tristeza infinita."

Kutxi Romero - El sumidero

Vuelve

2009-11-23T02:17:00.001+02:00

Vuelven los nervios, la prisa y la falta de tiempo que deja prioridad a banalidades y que nunca me deja saborearte.

Y fingir que lo hago inocentemente. Que no me doy cuenta de que me observas cuando me doy la vuelta, que parece que miro a otro lado cuando pretendes invitarme a un beso. Y, cuando te evidencias, disimular que he soñado esta oportunidad.

Quiero el momento, el instante, la furtiva caricia que no acaba de rozarme, descubrirte anhelando un suspiro que me delate. Aunque mi orgullo me impedirá dejar al descubierto mis intenciones hasta que él mismo me convenza de que es hora.

Y mientras pienso en todo esto, me descubro sonriendo estúpidamente. Y después... mordiéndome el labio yo sola me delato.

2009-11-22T17:53:00.002+02:00

¿Esres tú o la soledad me ha hecho perder el juicio?

Matar se me olvida - Sínkope

2009-11-22T17:17:00.002+02:00

Y si kieres llorar, te hago reír...

Sí II

2009-11-22T17:00:00.003+02:00

Feien una cervesa. N'Aleix somreia mentres l'escoltava parlar.

- T'has enamorat.

Alma somreia inocentment, tanmateix no sabia què havia de contestar davant tal afirmació. No podía respondre-li, excepte, evidentment, si li donava sa raó. I no ho volia fer.

Després de tants disgustos no s'atrevia a donar un sol pas endavant. Havia conegut mentides i besos fingits. Sabia què era compartir un llit durant mesos i anys, per acabar adonant-se de que no coneixia a sa persona amb qui pensava que compartia un somni.

Una pregunta li colpejava es cervell. ¿Havia valgut la pena? És més, ¿valdria la pena aquesta vegada?

I si...?

Michel Sardou

2009-11-10T22:33:00.003+02:00

Aprofitant una actuació, i en col·laboració amb sa mare, aquest Serrat francès, Michel Sardou va fer un gag prou graciós. Després deia això... agraïnt a sa mare sa seua ajuda en sa seua carrera musical... Me n'he enrecordat moltes vegades...

Vous savez... les chansons ne sont pas éternelles, à l'occasion d'un concert ou une station de radio on en écoute une, comme sa, qui nous rappellent des bons moments de nôtre vie et, a ce moment là tous les gents qui nous entourait alors reviennent avec la même vivacité, le même visage... ils n'ont pas bougé. C'est comme si ils n'avait pas parti.

En musique les mesures du temps sont parfois complexes, mais il n'y a une que n'existe pas: la mesure du temps passé. On à aimé et puis cela ne meure, voilà. Alors, maman, je te remercie.

Michel Sardou.

Aquí us ho deix traduït:

Sabeu... ses cançons no són eternes, n'escoltam una en un concert o en una emisora de ràdio, que ens recorden bons moments de sa nostra vida, i en aquest instant tota sa gent que ens envoltava llavors tornen amb sa mateixa vivacitat, es mateix rostre... no s'han mogut. És com si mai se n'haguéssin anat.

En música ses mesures des temps són complexes, però n'hi ha una que no existeix: sa mesura des temps passat. Hem estimat i això no mor. Així que, mamá, te donc ses grasis.

2009-11-09T00:55:00.002+02:00

J'ai peur que nos âmes si lègeres un jour se changent en piérre, que les étoiles qui nous gident un jour nous poussent au vide...

Tu, que no ets ningú.

2009-11-08T02:04:00.002+02:00

Esperant peus de llibertat,
fer una volta sense saber on es va,
sense voler saber-ho.

Esperant
la possibilitat de perdre's,
esperant es kaos.

Esperant es revolotejar
des teu alè prop de sa meua orella,
esperant una pell sincera.

Esperant, sempre esperant que avui sigui diferent.

Esperant que no siguis igual,
ni paregut a cap altre.

Esperant-te.

jo mai, mai...

2009-11-07T23:20:00.003+02:00

No t'ha passat mai que vols dir una cosa, que saps que basta amb dir-la perquè tot vagi molt millor, i que se't quedi embossada en algún lloc entre es cervell i sa boca, i mai acaba de sortir?

Tenir es canvi a només una passa i no ser capaç de donar-la?

No t'ha passat mai tenir a sa pell de sa persona que t'estimes massa a prop com per a tocar-la?

"Un soplo de viento, por favor, que alborote mi cabello que roce a la par que tus manos mi espalda casi desnuda. "

...

2009-11-05T21:09:00.002+02:00

Avui he decidit que no m'apeteixia fer Art Rus... m'he posat sa jaqueta i sa bufanda i he sortit as carrer. Feia fret només d'obrir sa porta des hall de sa facultat.
Ha sonat es mòvil i era ma mare... feia massa dies que no parlava amb ella, volia saber com estava. Hem parlat quasi mitja hora. En penjar he entrat a fer una cafè a una cafeteria que es diu Fresa y chocolate, la duen una gent molt maja.

- Un tallat.

I en un panell, hi havia, fotocopiat i ampliat, un retall de premsa. Començava amb una pregunta aparentment senzilla:

¿Quién es tu mamá?

Sa resposta era sa d'un boix petitet, que deia que sa mare era una dona que sempre duia mocadors as bolso per aixugar-li es mocs, que sempre anava com un cohet per casa i que sabia estar en molts llocs a la vegada.

He pensat en ma mare. Tant lluny! I, amb una llagrimeta que se m'escapava, he maleït aquesta ciutat, he maleït es moment en que li vaig dir que me n'anava. I m'he preguntat què tenc jo per fer aquí, tan lluny de casa, tan aliena, amb tantes coses que no m'importen. Amb tantes llàgrimes que no vull deixar vessar.

Si em preguntàssin qui és ma mare simplement diria que és sa meua única patria. Ella i es bocinet d'Eivissa on Can Xumeu Busquets clava es seus ciments.

I sé que estic aquí per poder dir "Me'n vaig a casa"

¿?

2009-11-01T17:26:00.002+02:00

¿Per què tota aquesta gent pro-vida, pro-familia, pro-coseschunguesd'extremadreta (ultracatòlics i tal...), escriuen sempre la meitat de ses paraules des seus textos amb majúscules?

2009-10-31T19:10:00.003+02:00

Y como la esencia íntima de la Naturaleza, la voluntad de vivir, se manifiesta más enérgicamente que en parte alguna en el instinto sexual, los poetas y los filósofos antiguos, entre ellos Hesíodo y Parménides, decían con sentido profundo que Eros (el amor) era el primer principio, el principio creador de dónde todas las cosas salieron.

Arthur Schopenhauer.

2009-10-29T02:33:00.002+02:00

Pànic.

Full en blanc.

Por escènica.

I què?

Pero yo sueño cosas que jamás existieron y digo ¿por qué no?

No sé què sent - Feliu Ventura

2009-10-29T02:26:00.000+02:00

Una cançó preciosa...

No existeix es temps, tan sols es record.

2009-10-23T01:33:00.002+02:00

Fumava un cigarret i pensava en ell.

Quant de temps havia passat? Un estiu, i un altre, i un altre més. No canviava res. Res més que ella. Abans no fumava. Li havien crecut els pits, però no tant com es desig. S'havia tornat desafiant, li agradava temptar-lo.

Somrigué. Sa primera vegada féu l'amor amb ell. Sa segona, s'alegrava d'haver-se tirat un tio que duia un crucifix daurat penjadet des coll...

València, tirorirotiororiii...

2009-10-19T22:53:00.002+02:00

Sabeu que detest ses cucarachas... Pues m'agrada molt que n'estiguen sortint una gran quantitat des clavagueram de València. I van totes de traje!

Regalo.

2009-10-17T02:30:00.003+02:00

Oscuridad.

Me acariciaba ligeramente el vientre minetras me besaba el cuello. El vello de la mitad derecha de mi cuerpo se erizó.

- Para.
- ¿Por qué?
- Porque me gusta demasiado.

Se reía, mientras comparaba mis dos piernas... una con la piel de gallina y la otra tersa y lisa. Un beso tras otro le hicieron ascender hasta cerca de mi oreja. Quería que me besara, me desnudara y se sumergiera en mi. Pero queria prolongar el placer que me producía únicamente su boca, sus labios en mi cuello, su aliento cálido sobre mi piel. Hacía tiempo que nos conocíamos y jamás le había imaginado tan tierno, tan dulce. Tan sutil en cada caricia. Centraba toda su atencion en todas y cada una de las reaciones de mi cuerpo. Mi aliento acelerado, unas ligeras convulsiones a causa de los escalofríos que me producía su mano subiendo por mi vientre hacia mis pechos, mi espalda que se curvaba como un arco, mi vello erizándose, mis pezones duros... Nada escapaba a su atención.
Yo le dejaba descubrir cómo cada contacto con sus labios o su piel me hacían estremecer. Cómo a cámara lenta, descubría, imagen a imagen, lo que yo era en ese instante. Incapaz de mover un músculo, me dejaba hacer, paralizada.

A partir del momento en que me besó fue todo muy confuso. Saltaron camisetas y pantalones y calcetines y sujetador, desparramándose alrededor de la cama. Recorrimos nuestros cuerpos como si no hubiera mañana.

Besamos, acariciamos, tocamos, mordimos, arañamos, gemimos y sentimos. Hasta que, náufragos, yacimos uno al lado del otro hasta que el Sol se decidió a salir.

2009-10-16T23:02:00.003+02:00

- Miaaau...

- Mira, sé que te sientes sólo, pero lo nuestro no es posible. Tu eres un gato y yo soy negro, y no quiero que me vuelvan a hacer daño.

Will Smith en Yo Robot.

Si tots es dies fóssin així...

2009-10-14T19:01:00.002+02:00

Avui m'han renyat perquè fa massa temps que no escric... Bé, pues t'he de dir una cosa, estava preparant un text que feia temps tenia en ment per penjar-lo aquí quan ha passat tot això.

He anat a classe d'Història de l'Art dels Països Anglosaxons i m'estava morint de son. Alegrement convençuda de que s'hora següent la tenia lliure se m'ha ocorregut mirar s'horari i... Maldición! He vist que tenia Arquitectura Romana i després Història de l'Art Islàmic. Bé - he pensat - em saltaré Romana, aniré a fer un cafè, prepararé sa nova entrada pes blog i després aniré a Islàmic.

En acabar Anglosaxons, he anat a sa cafeteria i m'he trobat amb dos companys de s'assemblea que em deien que, efectivament, tenia una cara de son que no podia amb ella. He anat a sa barra, m'he demanat un cafè sol, me l'he begut d'un glop i he sortit fora per aseure'm davora s'aulari a escriure. En aseure'm, m'he adonat de que havia triat es lloc exacte on queien unes gotetes d'aigua d'un conducte d'aire acondicionat i he hagut de canviar s'emplaçament des meu campament per poder escriure tranquila. He tret unes fulles en blanc, que, evidentment, se m'esvolaven amb s'aire i he hagut de provar dos bolis diferents abans de trobar-ne un que funcionàs.

Quan havia escrit poquet ha arribat en Tomás i s'ha assegut vora jo i hem parlat un ratet sobre ses clases i demés. Jo, convençuda, li deia que m'estava pelant Romana, i que després tenia Islàmic, amb en Daniel Benito (El Grande), asignatura que ell també té. Després ha arribat una altra al·loteta de classe, molt "maja", que ara no record com es diu, i hem parlat de Luis Buñuel, Dalí i Gala (sa seua dona i musa) i sobre ses excentricitats d'aquestos personatges. Com que Buñuel i Gala es duien a matar, que Buñuel, quan estudiava amb Dalí es pensava que aquest era homosexual, que en Dalí despreciava a en Picasso i li feia unes poesies prou... singulars, que era un avidadollars...

En fer-se les 5, mus preparam per pujar a classe d'Islàmic i...

- ¿Qué? ¿Vais a Romana?
- Què dius? Nam a Islàmic!
- No flipes, Romana es ahora, nosotros salimos de Islámico.

Immediatament en Tomás i jo, que haviem impossiblet s'horari, hem pujat corrents a classe per corroborar lu que mus deien i, efectivament, es professor de Romana estava entrant a classe i es d'Islàmic estava apagant s'ordenador per anar-se'n.

Al final mus hem hagut de riure. I na Anna em diu:

- Segueixes volent pelar-te Romana?
- Si...
- Pues au a la cafeteria a fer-mos un cafè.

I a fer cafè hem anat. As poc temps també se mus ha afegit en Tomás.

Seiem fora, entre sa cafeteria i sa biblioteca, parlant un poc de tot, especialment ficant verds a certs inútils des departament d'Història de l'Art que están allà chupant des bote (i xuclant xerrics) per mantenir es seu trono o per conseguir-ne un millor.

I es cénit des nostre kaos ha set quan ha passat Daniel Benito, de camí as seu despatx i se mus ha atracat amb aquest aire d'evidència que el caracteriza, i sonrient, mus diu:

- ¡Pobre Ric!
- ¿Quién?
- Ricardo Costa.
- ¿Qué?
- ¡Claro! Mira, yo le tenía una manía increible, porque era un pijo asqueroso. Pero ahora... ahora me siento identificado con él. Siento compasión (tot això amb un somriure immens i un aire d'evidència increïble).
- ... (perplexes)
- ¡Ay! ¿A quién no le han traicionado? El pobre... No ha hecho nada y se la meten doblada los suyos. Hay que ver. Pobrecito, de verdad qe siento lástima. Fijaos, le odiaba y ahora me identifico con él.

Y no mus queda més remei que riure. Quin gran home! Se n'ha anat i seguiem rient. Hem acabat dedicant es nostre valuosísim temps d'estudiant a ficar verds a tots es polítics i, d'aquí, a parlar de grups de Facebook i de tonteries similars. I hem promés fer-li un club de fans a en Daniel Benito.

Mus hem acabat dispersant (una a teatre, s'altra a casa, i s'altre a fer un altre cafetet) sabent que no haviem fet res de profit en pràcticament tot es dia.

En fi... dies, dies, dies... i al final encara no he escrit res d'interés! Em perdonaràs...

Órbitas lejanas...

2009-10-03T19:20:00.009+02:00

Bé, com és evident, podeu trobar, vagant per aquest blog, nombrosos temes d'aquest home. Es deu, en una part, a sa trajectòria que ha tengut: Començà amb El Fantástico Hombre Bala, després formà Exmundus, a la vegada que participava en el projecte de Bushido amb Carlos Ann, Bunbury y Shuarma, per acabar sent es vocalista i frontaman de Skizoo, que des des seus inicis ha resaltat per sa seua originalitat i ha conseguit revitalitzar, en part, sa música d'aquest estat, tot i seguir sent un país de sords (sordera provocada per sobredosis de pachangueo i pop des vint duros).

Us he de confessar que és una persona que admir molt i que sempre m'he identificat prou amb ses seues lletres, que solen ser profundes i pensades, degut, segurament, as seus estudis de filosofia. També he tengut sa sort, no només de veure 4 concerts de Skizoo, sinó de fer sa xerradeta amb ells, i uns puc assegurar que és tot un personatge ("Enhorabuena, te ha tocado el enanito de la muerte. Pasa después por caja para recoger tu último día. Gracias!" Podeu imaginar sa cara que se'm va quedar...).

A sa web de Exmundus (http://www.exmundus.com/) podeu trobar, a sa secció "Biografía" un text molt xulo, que entre altres coses diu:

Actualmente, en la insipidez que aguantamos en este país, con productos mediáticos que nos intentan hacer creer en el éxito fácil y en la igualdad de pensamiento, igual de idiotas obviamente, faltan profetas, hombres nuevos marcados por el rito de las cenizas y el coraje, hombres exentos de hipocresía, con palabras áridas y bellas como puñales de color estaño clavadas en nuestra conciencia.

Pero de entre el naufragio siempre salen héroes semejantes al iracundo Aquiles que afrontan su vida siguiendo el tejido de sus emociones, aunque el destino les niegue. Morti es uno de ellos, un héroe del siglo veintiuno apoderado de Ex mundus, una órbita de canciones instaladas más allá de la razón pura, práctica o, en nuestro caso, estúpida. La leyenda dice que Morti se forjó en la escena underground barcelonesa, yo creo que semejante ser, extraña mezcla de Eluard y poderosas corrientes telúricas, es el hombre de las estrellas que presagiaba Bowie desde su palacio de cristal y arena.

En fi, que disfruteu...

El Fantástico hombre bala - Sin Filosofía.

Exmundus - Es de hiedra.

Exmundus - Nubila Khan

Skizoo - Habrá que olvidar (des primer álbum: Skizoo)

Skizoo - Dame aire (segon álbum: Incerteza)

Per cert, es feia dir El Hombre Mosca... (filau-vos es micro que duu as videos...)

Psicolabis.

2009-09-30T02:50:00.002+02:00

Cuando llegué me esperaba sentado en la escalera del portal de su casa, fumando un cigarrillo. Me miró con una sonrisa. Le había llamado esa misma mañana. Todavía estaba medio dormido – y desnudo en la cama, como me gustó imaginar- cuando me cogió el teléfono y le dije que quería que me fotografiara. Desnuda.
Me hizo pasar dentro. Me sorprendió ver el salón casi vacío. Lo que dominaba el espacio era un viejo diván rojo. En una esquina advertí que había un perchero con algo de ropa que no llegué a distinguir con claridad y una bata negra. Me invitó a un cigarrillo, que encendí inmediatamente, mientras iba quitándome la chaqueta y la bufanda. Como había confianza, me acerqué a la nevera a por un vaso de agua fría mientras él preparaba su cámara, pero me sorprendió ver una botella de cava. Sonreí. Mientras desafiaba a la botella de cava con la mirada apareció él, con la bata negra entre las manos.

- Puedes pasar al baño a cambiarte, si quieres. Bueno... a desvestirte.
- Gracias.

Cuando volvió al salón me acerqué de nuevo a la nevera. Saqué la botella, busqué una copa alta y vertí dentro una generosa ración de cava, que espumeó largo rato, proyectando pequeñas gotitas hacia fuera de la copa, hasta que quedó en calma. Me dirigí al baño, me quité la ropa y me envolví con la bata negra. A continuación repasé mi maquillaje, añadiendo pintalabios de un color rojo muy vivo. Pasé por la cocina para recoger mi copa de cava y entré en el salón. No se sorprendió al ver la copa. Solo me sonrió y me dijo:

-Salud!

Bebí y me senté en el sofá. Mi fotógrafo no dejaba de sonreír. Al igual que yo. Aunque su sonrisa era inquietante. Alguna idea extravagante vagaba por su mente... Y hacía que el corazón le latiera demasiado deprisa... marcando una vena en su cuello que palpitaba escandalosamente. Me gustan los tíos que tiene las venas y los tendones marcados en las manos y en el cuello... me excita.
Cuando la señora termine con su copa, ¿sería tan amable de sentarse en el sofá? - Me dijo con algo de sorna, a la vez que me miraba casi como si fuera una emperatriz y él un simple lacayo.
Sonreí, dejé la copa en una pequeña repisa que había bajo la ventana, que previamente él había cerrado, y me acerqué a la cámara, que reposaba sobre un trípode, detrás del que él se encontraba, y dejé caer mi bata.

- Bien pues, ¿cómo quieres que empecemos?
- Túmbate en el diván.
- ¿Y ya está?
- Haz lo que te digo y todo saldrá bien. Ahora cierra los ojos.

Cerré los ojos y le oí alejarse. Un golpe seco, y luego silencio.

- Bien, como es la primera vez, te voy a dar algo para que te ayude a sentirte más... motivada. Algo que sé que te gusta.

Me sorprendió el tacto frío de una piel escamosa, y en seguida supe de qué se trataba. Abrí los ojos y vi una larga lengua bífida cerca de mi rostro, entrando y saliendo rápidamente de la boca de una serpiente.
Me atraen peligrosamente estos animales. Seguramente se debe al hecho de compartir el ideario popular que relaciona a la serpiente (y a la mujer) con el pecado. Con la diferencia de que para mí, el pecado, en absoluto es negativo... Sonreí maliciosamente y quise mirar fijamente a quien tan grata sorpresa me había dado, pero estaba ya escondido tras su cámara a punto de apretar el gatillo de ese artefacto que había de inmortalizar el momento. El flash empezó a iluminar mi cuerpo desnudo sumido en la casi total oscuridad del salón. Luego encendió unas velas, y desactivó el flash, para dar una imagen aún mas decadente a mi cuerpo, enroscado con aquél serpenteante animal, a la vez que la lujuria se apoderaba de mí.
La oscuridad, la serpiente, mi observador de parpadeante ojo mecánico y las obscenidades que me venían a la mente me hacían sentir como Eva, manzana en mano, tentando a Adán para que se uniera al disfrute del fruto prohibido... que dejaba de ser manzana para ser mi vientre, que no deseaba otra cosa que ser condenado junto a Adán, por sucumbir a la tentación.
Al darme cuenta, mis manos habían abandonado la serpiente, y revoloteaban cerca de mi sexo. Insinuando el deseo que me carcomía, mi cara expresaba el placer que me daba estar desnuda, observada por mi vouyeur consentido, mientras me amaba yo sola.

- Deja que me acerque, me gustaría un primer plano.

Pero decidió que el primer plano podía esperar. Me besó, mientras yo seguía masturbándome. Acarició mis pechos a la vez que recogía la serpiente, que, inocente, se alargaba sobre mi abdomen cayendo por uno de los lados del diván. Se alejó un momento para dejarla en su jaula de cristal, privada de ser testimonio de lo que debía ocurrir. Volvió a la cámara, y el flash relampagueaba velozmente a la par que mi cuerpo respondía cada vez más y con más intensidad a mis manos, hasta que el mundo se contrajo sobre sí mismo y sólo fui capaz de pensar en cómo serían las imágenes que me recordarían cómo había sido aquél orgasmo.
Mi fotógrafo se acercó, me tendió un cigarrillo y se encendió otro para sí.

- Has estado muy bien. En unos tres o cuatro días las tendré reveladas. Ven a verme y te las enseñaré.

No me lo tomé como una indiferencia, pues el bulto de sus pantalones le delataba. Sin decir nada me levanté a por una manzana, que tenía en un cuenco en la misma repisa dónde había dejado la copa de cava. Era increíblemente roja y brillante. Le pegué un mordisco, me volví a sentar en el diván, a su lado, y se la ofrecí. No dudó en aceptar el ofrecimiento y morderme los labios.

Baby, baby, baby - Make the girl dance

2009-09-26T04:16:00.000+02:00

M'encanta!

2009-09-25T23:33:00.002+02:00

Et trob a faltar.

Sa teua presència as meu dia a dia no pareixia imprescindible, no pareixia necessària, no la intuia tan vital.

I ara no puc fumar sense voler-te buscar dins ses petites volutes de fum que s'aixequen davant des meus ulls. No puc desvestir-me sense pensar que voldria que fóssin ses teues mans ses que descordin aquestos botons. No puc mirar-me en un mirall sense imaginar que m'agafes de ses caderes i em beses as coll.

És extrany. No et conec. No t'he conegut mai. Ni tan sols sé si existeixes... i ja et trob a faltar.

Es hora... de renunciar al Sol.

2009-09-22T17:09:00.003+02:00

Renuncia al Sol - Skizoo

Hoy,

tiraré mi ropa sucia al mar.

Mi desdicha junto a ti al mar.

Los motivos, la miseria, al mar.

Todo lo que un dia fui...

al mar.

2009-09-22T17:06:00.000+02:00

Por favor, que llueva. Que el agua lave esta maldita ciudad y te lleve con ella.

Caprichos

2009-09-20T17:03:00.005+02:00

Si tan sólo fuera el cigarro lo que arde hasta convertirse en ceniza... Al apagarlo advierto que un fino hilillo de sangre rodea la boquilla. Maldita sea! Otra vez me sangran las encías: los nervios hacen mella en mí.

Tanto cambio, tantas cenizas... y tu, siempre tu. Siempre aquí para recordarme que por las nubes no se anda, que los pies deben estar sobre el suelo... y la cabeza también. La cabeza siempre a ras de suelo, por debajo de ti, sí. Así la querías. Así me querías.

Estoy helada. La puerta del balcón abierta y mis pies que cuelgan delante de la cortina desde el sofá rojo. Tumbada y con los pies al aire, rozándo con la cortina, para que no toquen suelo. Esta vez no.
Esta vez no dejaré que esta maldita soledad me tatúe la piel con su negra melancolía. No dejaré que el miedo me atrape de nuevo entre las paredes de mi habitación.

Quiero sentirme grande, quiero sentir la rectitud de mi columna, sólo arqueada por los tacones que me acabo de comprar. Y la vista alta, al nivel de los ojos de aquellos que quieran mirarme.

Suena el teléfono... De nuevo a tocar tierra. Y salgo corriendo a ver quien es.
Le acabo de conocer. Sólo nos hemos visto una vez. Quiere quedar. La verdad es que estoy asustada. Me intimida. Y creo que yo a él también, aunque no sabe que me siento vencida, que tengo miedo, y que lo que él ha visto hasta ahora es mi coraza... Últimamente sólo sé sincerarme a través del sexo, cuando estoy desnuda, cuando descubren qué me gusta y qué no, cuando me ven sinceramente rendida ante unas manos expertas... Aunque también siento que ésta es la única forma en que puedo conocer verdaderamente a alguien.

Decido decirle que sí, nos vemos para cenar. Pero antes me da tiempo de echarme una siesta y ducharme con calma.

Al salir de la ducha veo el pequeño vibrador con mando a distancia que, desde hace poco, forma parte de mi pequeña colección de caprichos. Pongo el mando en mi bolso y el vibrador sobre la mesita, para que no se me olvide ponérmelo antes de irme.

No es que quiera excitarle o provocarle, lo que pretendo en primera y última instancia es saber cóno reacciona, quién es. Espero verle intimidado y vencido por su propia timidez, interrogándome con la mirada acerca de este despropósito mío... Me haría sentir poderosa... Aunque mi más profundo deseo es que esconda ese mando en un bolsillo de su pantalón, que me mire sin decir nada, y esperar, completamente vencida, el momento en que decida activarlo...

Calfreds...

2009-09-18T15:27:00.003+02:00

http://www.youtube.com/watch?v=kLA6-DQbgVs

Passat es temps i es dolor, tot i que es dia a dia no vol regalar-me tots es meus capritxos, tot i partir lluny de casa, per tornar a una terra de ningú, que se m'ha fet familiar malgrat tot,
tot i no ser perfecte...

Puc dir gràcies.

Tornant en bus de Vila, cap a Sa Cala, estava escoltant música i llegint, i en sentir aquesta cançò...

He sentit com se'm posava tot es pèl de punta. Es meus mugrons s'han tornat durs de colp, estrenyent-se conta es sostenidor i he sentit un llamp de calor i de fret que m'ha recorregut s'esquena sencera, que s'arquejava as pas des torrent de sensacions irreconeixibles que em brollaven per ses venes. Feia temps que no sentia aquestes coses, massa temps. Per fi, ses coses senzilles i trivials tornen a ser delicioses. Per fi no necessit d'una ocasió especial o de qualsevol altra excusa per sentir-me immensament feliç, simplement.

He pensat en tu, Jesús, en donar-me compte d'això. T'ho dec. I sa cançò també!

A banda, hi ha una posta de sol que recordaré amb especial carinyo. Sa màgia que té sa mort des dia, vista des d'una platja de Formentera i amb tan bona companyia no té preu. Gràcies també.

** No puc penjar ni es vídeo ni sa cançò perqué han desactivat sa seua inserció tant en goear.com com a youtube.es... En fi...

Mimo

2009-08-29T22:16:00.005+02:00

2009-08-24T15:50:00.011+02:00

El mar se elevaba hasta la línea del horizonte como
un muro compacto de jade y lapislázuli.

Aldous Huxley, La Isla.

Mi imaginación se negó a pintar su
angustia, y el cuadro quedó sin acabar.

Washington Irving, Cuentos de la Alhambra.

Sus ojos eran del color de la arena. jamás se había visto tamaño mar de tristeza en unos ojos tan bellos.

Solía acercarse a la orilla en las noches de luna llena y se recostaba sobre una immensa roca, sobre la que se abatían las olas con furia. Se dejaba salpicar el cuerpo, y su pelo colgaba lánguido hasta su cintura. Le gustaba sentir como el agua impregnaba en todo su cuerpo ese olor a algas y sal.

Y lloraba, lloraba el olvido. Lloraba lágrimas que se perdían en el azul infinito del mar. Vertía tristeza. Esa angustia que inundaba su corazón y se perdía dónde la línea del horizonte no se distingue entre mar y cielo.

2009-08-24T15:32:00.002+02:00

Sus ojos parecían clavarse en mí para descorcharme el alma. Me conoce demasiado bien. Más de lo que yo misma imagino, por eso calla y mira, con esos ojos que lo dicen todo. De hecho, creo que nos entendemos mejor así que con palabras. Sólo sabemos contarnos estupideces. Pero cuando nos miramos... se revuelven los secretos de los dioses en nuestros ojos.

Y nos sorprendemos verdades el uno al otro.

Tanta verdad me abruma. Perdí la costumbre de creer lo que me dicen... Pero él no dice nada. calla y me mira, me observa, atraviesa mi ropa y mi carne y me sabe, me conoce, se anticipa a mis gestos, a mis emociones. Y me hace sentir tan traslúcida, tan desnuda a su lado, que sólo puedo combatir mi inseguridad imaginándole de la misma forma... pero entonces tiembla el suelo bajo mis pies.

"Y cuando me toma y me usa le cuento que me traiga al infierno, mi dulce condena..."

Ari

2009-08-22T18:02:00.003+02:00

Ari era de esas personas que encuentran su hogar en cualquier sitio. Podía dormir o estudiar en un bar, podía comer en clase y podía follar en la lavandería del hotel. Con sus pies solía gustarle de sembrar margaritas en la arena.
Era reluciente y luminosa como un gigantesco limón, pero con una amargura distinta. Había que comerla bien madura, como una cereza. Crujía dulcemente. Crujía escandalosamente...
Ari desprendía el mismo calor que una cafetera, esas cafeteras que algunos bares no apagan ni por las noches, esas cafeteras que siempre arden. Pero ella no te preparaba un café por la mañana. Si quieres café, la cafetera tiene agua y el café molido está en el estante de la derecha. No le preocupaba ser útil. Prefería su cama.
No era de aquellas mujeres que aspiran a supermodelo, era atractiva a morir, pero no deseaba la paz en el mundo. Ari sólo quería caramelos de fresa, de esos que por dentro llevan una gelatina ácida, que le provocaba unos escalofríos tremendamente divertidos en la espalda, para no olvidar que, incluso el chocolate más dulce, le podía resultar amargo.

El Príncipe de la Dulce Pena

2009-08-14T22:35:00.007+03:00

Pt. I

La tristeza es mi sangre,
y a su vera, mi vena,
dónde mora de pena,
donde muere de hambre.

Hambre y melancolía
de que la Luna esté llena
de amoríos y alegrías.
Soy el Príncipe de la Dulce Pena.

Un beso es dónde tú terminas,
y un abrazo tuyo, mi abrigo.
Tu boca, dónde allí germina
mi delirio y mi muerte... si es contigo.

Pt. II

De la luz soy el desterrado,
tortuoso monólogo con la muerte,
llanto fúnebre del alunado.
Lloro lascivia, lloro mi suerte.

Lascivia demente de sacrílegos besos,
dulce amargura del paria caído.
Tu sangre es perfume, que una vez olido,
hace que ebrios recorran tu cuerpo
mis labios, de tu palidez presos,
de tu juventud heridos.

Mi cuerpo en mi ataúd te espera,
hecho de tristeza, sexo y madera,
tintado con la sangre de un río,
de tu lado oscuro, de tu rincón sombrío.

Todavía tiene mi tumba impregnado
el olor de tus últimos besos.
Todavía llora mi almohada tu ausencia,
porque te tiene tan lejos...

que invoco tu nombre y aúllo a la Luna:
<< Soy la inmundicia, el que sólo te llena.
Soy el que soy, tu Príncipe, el de la Dulce Pena. >>

Escucha mi jadeo que en tu cuello se aloja.
¿Luz o tinieblas? Que tu alma escoja...

Pt. III

El diablo tararea
canciones susurradas al oído.
Blasfema caricia aunque vea
mi muerte con cada latido.

Canta poemas de lúgubres versos,
acerca su boca y la pega a la mía.
Su aliento está muerto, suis labios son tersos,
me jura trsiteza y melancolía.

Corrompe mi cuerpo con un solo beso,
su cuerpo es de hembra, de hombre su sexo.

El diablo me canta a menudo un lamento
de noches eternas cuando hay luna llena.
Y cuando me toma y me usa, le cuento
que me traiga al infierno, mi dulce condena.

Soñor de la inmundicia,
Príncipe de la Dyulce Pena,
mi sangre me acaricia.
Hoy soy tuyo, hay luna llena.

Txus di Fellatio - El cementerio de los versos perdidos.

Pt. I

Pt. II

Pt. III

Soñar contigo

2009-08-13T17:56:00.003+03:00

Esa noche se había arreglado mucho. Más de lo que acostumbraba. Se había puesto el vestido morado que tanto le había gustado a su ex - y a cualquier otro hombre, con ese escote! - y los tacones negros. Había decidido que necesitaba tomar el aire y una copa de vino. Se sentía extrañamente atractiva.

Llegó a un pequeño restaurante, la terraza del cual casi alcanzaba la arena de la playa. En los altavoces sonaba una y otra vez Soñar contigo, de Zenet. Pidió una copa de vino. Se alegró al ver que se la servían en una copa alta, de esas que vibran y gimen cuando se les acaricia la boca con el dedo húmedo... Pasó largo tiempo observándola. El cristal era increiblemente transparente y dejaba ver el reflejo de la luna en el mar incluso a través del vino. Y el vino... era odiosamente rojo, odiosamente perfecto y casi se igualaba en intensidad al color de su pintalabios. Decidió probarlo. Le encantaba ver como el pintalabios marcaba su boca en el filo de la copa. Y al levantar la vista se percató de que había, en la barra, un joven, a su parecer, demasiado perfecto para estar allí solo. ¿A quién estará esperando, maldita sea?

Tras tres o cuatro tragos se sentía vencida, no tanto por el alcohol como por el recuerdo de los acontecimientos más recientes. Se sentía despojada de todo por cuanto había dado, desde hacía más de tres años, la mejor ración de su pan, de su tiempo y de su cuerpo. Para nada. Para obtener, únicamente, aquella immensa soledad que se prendía del bajo de su vestido y que pretendía morderle los tacones. Apretaba los dientes. Quién me mandaría a mí, bajar de mis tacones y besarle los pies a ese malnacido!

Absorta en estos pensamientos no se dió cuenta de que le habían retirado la copa. Se volvió para pedir otra al camarero y vio al joven de la barra hablando con él. No tenía prisa, ya pediría la copa cuando terminaran, pero necesitaba ir al aseo. Se levantó, cogió el bolso y se encaminó al baño. Se retocó el maquillaje, aunque no fuera necesario. Cuando terminó, se quedó mirándose al espejo. Le encantaba mirarse a los ojos, como intentando ver qué se ocultaba tras esa mirada dura, tras ese rencor maquillado de femme fatale. Recogió el pintalabios, que había quedado abierto cerca del espejo y se encaminó hacia la mesa dónde se había sentado antes. Se sorprendió al ver que había alguien sentado en ella y, al acercarse, vió que era el joven de la barra. Una copa de vino la esperaba frente a su silla, y él sostenía una en su mano. Había pegado ya algún trago. Se sentó y le miró a los ojos, desafiante. Le pareció que pasaban así una eternidad. Él con su aire de ligereza y de evidencia y ella con esa mirada agresiva a la vez que parecía preguntar qué estaba pasando. Entonces él sonrió, levantó la copa e hizo el ademán de brindar.

Ella sólo pudo sonreír, ya que de golpe entendió la conversación que él había mantenido con el camarero. La copa que sostenía su desconocido acompañante en su mano tenía una mancha de pintalabios escarlata en la que él acababa de posar sus labios.

Brindaron.

Que se joda el viento - Marea (28.000 puñaladas)

2009-08-10T20:33:00.004+03:00

Si algún dia, algú em digués això, fós de sa mateixa manera o d'una altra... Aix!

Ponte el moño apretao, sirena,
que se joda el viento,
rompe las horquillas de espuma
y déjame que te remache sonrisas de hierro
de esas que disipan las brumas.

Que sé que entre los males nos lloverán cristales,
yo iré descalzo y tú desnuda
al son del amor, del ronco tambor que toque la Luna.

Vamos a trepar a la copa de éste sol de enero,
y a hacer un nido en su ramaje,
y allí reírnos viendo como a cada minutero
se lo devora el oleaje.

Y cuando entre mis brazos resuenen cañonazos
yo iré perdido entre tus dunas
dejándolo todo, quemando los tronos
dónde reinen dudas.

Y báñate en mis ojos, que se joda el mar
que quiera mecerte a su antojo,
si no somos nadie a nadie va a encontrar.
Y si a las heridas quiere echarles sal
sólo va a encontrarse cerrojos
y las cicatrices de la soledad.

Coge resina para untarnos poco a poco el cuerpo,
por si vuelve la ventolera,
y mientras tanto, entre los huecos que nos deje el tiempo
deja volar tu cabellera,
que si a nuestra locura vuelven nubes oscuras
nos cogerán frente con frente y codo con codo,
cada vez más solos, rodeados de gente.

Y báñate en mis ojos, que se joda el mar
que quiera mecerte a su antojo,
si no somos nadie a nadie va a encontrar,
Y si a las heridas quiere echarles sal
sólo va a encontrarse cerrojos
y las cicatrices de la soledad.

por escènica.

2009-08-08T23:42:00.007+03:00

Joder, això és Sodoma i Gomera!

Macho... sempre estam amb lu mateix (perdonau ses pagesades, venc d'un concert de Ressonadors).

Sa cosa és que, estant absurdament asseguda davant s'ordenador escoltant "el vuelo del halcón" de Saratoga (no inspira res però... es cantant està tan tremendo!) he pensat que tenc un problema.

Sí. Por escènica.

Aix...

No, no, no. No és lu que pensau. Bé, si. No em posaria a cantar o ballar en un escenari ni per tot l'or del món. (només si m'ho demanàs es cantant de Saratoga >.<). Però lu que vull dir és diferent. Quan hi ha una cosa que desig fer... m'imagint fent-la, em veig... i em començ a sentir estúpida. Em pos nirviosa (una altra pagesada) i em veig ridícula. I entonses (olé) pens en algunes situacions en ses que m'he vist embolicada i em vens tu a sa ment. I pens... que estic mal des bolet, que d'on trec aquestes idees, que qui em manava a tirar-me de cap d'aquesta manera. I... ¿què feia aquella botella de vi en fresc? En fi... Joder. I com disfrut d'aquestes situacions!

- Es que eres muy impetuosa!

- Ahora vas a decir que la culpa es mía...

- Tienes razón. Somos muy impetuosos. ¿Verdad?

Ah buenu, ja mus nam entenent.

El sumidero - Kutxi Romero (Marea)

2009-08-06T19:09:00.005+03:00

Creo que observé demasiado a los despojos.

El fracaso es algo hipnótico

y absorbente

que da pie

a la magnificación de los interrogantes.

Estoy seguro de que, ante semejante duda,

Bécquer no sabría que responder

y Neruda se desangraría

en versos

una

tristeza

infinita.

Solloza la vida
como lloraría yo.
No es un acto de cobardía,
ni mucho menos,
sólo es el reventar del desarraigo,
el sonido del palpitar
de la raza humana.

Malditos seáis,
ya bastardosdesde el vientre,
trocáis otra muerte
por semen infecto.
No hay ni habrá perdón
en este, mi último juicio,
que no es otro que el de ayer
y
el
de
mañana.

Es temprano,
todavía,
para decapitar a la hidra.

Dejémosla,
por ahora,
ulular
con sus innumerables lenguas.

Alimentémosla
con lo políticamente correcto
para, en medio de sudiscurso cenital,
descubrirnos invisibles,
y en su enmudecer
arrebatarle la palabra.

Vamos a empuñar el serrucho ignominioso del presente,
vamos a romper la sirga,
a invocar al alarido,
asomándonos al balcón de la locura.

Esparcir el serrín
después de la derrota.
Antes de la derrota
que quede escrito
en el asfalto,
como a fuego,
que
vinimos
buscando
pelea.

Hay algo que se tambalea
en las mentes de los
genios onanistas literarios
cuando afirman que su escritura se debe
al reclamo de que vuelvan los Dioses.

Hijos de perra.

Yo escribo para que mueran,
definitivamente.

Per tu de...

2009-08-04T18:43:00.001+03:00

De pelatge pitiús, d'aigües dolces i salades. De caderes acollidores, per qui siga delicat.

De paraules tendres, veu un poc aflautada, de fàcil "t'estim".

De cor d'arena blanca i aigua clara, de llàgrimes també fàcils.

D'un arc de savina que es tensa, un gemec de vent entre roques i s'escuma blanca de la mar que brolla entre ses pedres de ses coves.

D'ulls negres com sa nit, amb una birleta de color mel, com sa lluna d'agost. Una mirada d'estrella, si la vols, cada nit.

D'una sinceritat d'arrels, d'una única veritat, sa que li dicta es cor. Sa que vol sa Lluna, mestra de tot allò oníric.

D'un somni, d'un filet daurat. I de trossets de somnis que vaig recollint, poc a poc, i que adornen sa meua memòria, lluny de qualsevol derrota.

No tenc cap por. He tengut molts noms. Diga'm com vulgues, viu-me com ho desitgis. Estima'm, només un poquet, i seràs una victòria més.

Un somni més.

2009-08-04T16:53:00.002+03:00

Avui sa teua boca se m'apareix com un gegantesc i temptador caramel de fresa.

Tant de bo estiguéssis aquí, per omplir-me es llit i sa boca, per escalfar-me es llençols i ses mans, per embafar-me es vidres i es ulls. Tant de bo t'adonàssis de que sempre t'he esperat. De que t'he tengut sense haver-te guanyat. De que jo no puc morir sense fer-te meua.

Avui estic aquí per convidar-te a pigar-li mossos a sa vida, que fa gust a menta fresca, a raïm collit d'avui, a un bon vi que faria regalimar pes teu pit, sense deixar-lo perdre... Vull convidar-te a viure, a sentir s'olor de sa terra mullada, de s'aigua de la Mar quan fa mal temps, que sala s'aire, i pareix que es sent es seu gust as llavis.

I somiariem davall des cel d'estiu, veient com cauen ses llàgrimes de Sant Llorenç. I en amagar-se sa Lluna t'estimaria... dies i nits.

T'estimaria sempre, per sempre.

Això ho vaig escriure en abril, pensant com volia que fós es meu estiu, pensant com havien set alguns estius, pensant com haurien de ser tots es estius...

I, és sorprenent, però si sa nostra concepció des temps no fós tan estrictament lineal... podria dir que he viscut aquest tipus d'estiu.

VI (en ploure...)

2009-08-04T16:49:00.002+03:00

- Batuadell!!! Deia es mallorquí en veure que plovia...

I sabeu que feim es eivissencs en veure que plou? Feim com es mallorquins: Deixaaaaaaaaarla caure!!