martes, 14 de diciembre de 2010

Frío.

Desnuda en su cama fuma Ducados rubio y piensa en él, como muchas noches.
A veces piensa en sus manos. Otras medita todas y cada una de las palabras que ha oido de sus labios. Y, las más de las veces, imagina qué miradas se escondían tras cada una de esas palabras. Hoy piensa en su frío e inicia un intenso debate consigo misma. Se le hace más intensa su ausencia y parece que la escarcha de su aliento la enmudece. No para de preguntarse qué es lo que él necesita, lo que ella debería hacer por él, para que sé dé cuenta de que un sí, significa siempre sí, y que un no, no es negociable. De que ella también necesita ese calor espontáneo de unos versos absurdos en la tercera hora del insomnio.
Ese frío le tensa la piel y los labios y le prepara el cuerpo para esa intensa búsqueda del calor en sus últimas palabras. Hace que su mente busque obstinadamente un motivo, una causa, un efecto. Pero cuando la escarcha metálica de su momentáneo retroceso le cubre la boca, el dolor se hace más punzante, casi real. Ese frío, en última instancia, se convierte en una verdad aplastante e irrefutable y las pruebas no son necesarias para que ella apague el cigarro sintiéndose culpable. Irremediablemente culpable.
Al final dormirá bien, soñará, y se levantará al día siguiente para volver a empezarlo todo desde el principio.

jueves, 18 de noviembre de 2010

Memoria da noite

Sobre una melodía de Luar na Lubre, un poeta gallec, Xavier Cordal, posa lletra i sentiment, arrel de la catàstrofe del Prestige.

Més tard, Mägo de Oz, en part per s'interés que tenen per sa música celta, per sa col·laboració amb Luar na Lubre en més d'una cançó, i en concret, per sa fascinació que senten per Galícia (i solidaritzant-se, com molts altres, amb aquesta terra afectada pes Prestige) també en fan una versió.

I jo, enamorada com estic de Galícia, no puc deixar de tararejar sa cançoneta cada vegada que la sent.


Memoria da noite - Luar na Lubre




Memoria da noite - Mägo de Oz




Madrugada, el puerto empieza a dormir, amor,
la luna se balancea sobre las olas,
piso espejos antes de que salga el sol
en la noche guardé tu memoria.
Perderé otra vez la vida
cuando rompa la luz en las rocas,
perderé el día que aprendí a besar
palabras de tus ojos sobre el mar.
Perderé el día que aprendí a besar
palabras de tus ojos sobre el mar.
Vino el luto antes de venir el rumor,
lo llevó la marea bajo la sombra.
Barcos negros surcan la mañana sin voz,
las redes vacias, sin gaviotas.
Y dirán, contarán mentiras
para ofrecerselas al Patrón:
querrán cerrar con unas monedas, quizás,
tus ojos abiertos sobre el mar,
querrán cerrar con unas monedas, quizás,
tus ojos abiertos sobre el mar.
Madrugada, el puerto despertó, amor,
el reloj del bar quedó varado
en la costera muda de la desolación.
No vamos a olvidar, ni perdonarlo.
Volverá, volverá a la vida
cuando rompa la luz en las rocas
porque nosotros arrancamos todo el orgullo del mar,
no nos hundiremos nunca más
que en tu memoria ya no hay vuelta atrás:
no nos humillareis NUNCA MÁS.

domingo, 31 de octubre de 2010

El árbol de las brujas.


La Fiesta de las Brujas.

Disimulo. Gatos caminando de puntillas. Sigilo y cautela. Pero, ¿por qué? ¿Y para qué? ¡Cómo! ¿Quién? ¡Cuándo! ¿Dónde en verdad empezó todo?


No lo sabéis, ¿no? -pregunta Carpacho Clavícula Mortajosario emergiendo de una pila de hojas bajo el Árbol de las Brujas-. ¡En verdad no lo sabéis!


Bueno -le responde Tom el Esqueleto-, hummm... no. Fue...


¿En Egipto cuatro mil años atrás, en el aniversario de la gran muerte del sol?


¿O un millón de años antes, junto a las hogueras nocturnas de los hombres de las cavernas?


¿O en la Brutaña Druida al son del Sssss-bummm de la guadaña de Samhain?


¿O entre las brujas en toda Europa..., multitudes de harpías, de hechiceras, de magos demonios, diablos?


¿O sobre los techos de París, cuando criaturas extrañas se convertían en piedra y alumbraban las gárgolas de Notre Dame?


¿O en México, en los cementerios desbordantes de velas encendidas y muñequitos de caramelo en el Día de los Muertos?


¿O dónde?





Mil sonrisas calabaceras se asomaban desde el Árbol de las Brujas y más de dos mil ojos torvos y mordaces guiñan y parpadean con miradas frescas recién cortadas mientras Mortajosario guía a los ocho muchachos -no, nueve, pero ¿dónde está Pipkin?- que llaman a todas las puertas diciendo prenda-o-premio en una travesía de arremolinada hojarrasca, de cometa voladora, de escalamuros, cabalgando en un palo de escoba para descubrir el secreto de la Noche de las Brujas, la Víspera de Todos los Santos.


Y lo consiguen.


-Bueno -pregunta Mortajosario al final del viaje-. ¿Qué fue: una prenda o un premio?


-Premio y prenda -concuerdan todos.


Y tú también estarás de acuerdo.





RAY BRADBURY, El Árbol de las Brujas.






Sa màgia de Bradbury de nou, ara per explicar-mus d'on ve sa celebració d'aquesta nit d'octubre. 158 pàgines aptes per a tots es públics. Sobra dir que la recoman amb insistència a tothom.

viernes, 1 de octubre de 2010

Sombras Azules

Us present Sombras Azules un blog compartit amb altres aspirants a historiadors de l'art. Hem triat aquest nom com a tribut a Oscar Wilde, per sa seua vinculació amb es moviment simbolista i, en concret, per sa seua frase "Antes del Inpresionismo no había sombras azules".
En aquest blog intentarem fer que es que han fuit d'Erasmus mus contin què veuen d'interessant per Itàlia, Portugal i França mentre es altres mus entretenim amb lu que queda aquí, que no és poc. I al final, serà un calaix de sastre de lu més professional possible, on cada un de naltrus parlarem d'art, d'estètica, de música, de literatura, de teatre, d'òpera, de poesia... i totes aquelles coses que considerem interessant.

Estau tots convidats a passar-vos-hi.

miércoles, 29 de septiembre de 2010

Dieta mediterránea.




Todo acaba. Ese suministro de calor en vena diario, la sensación de haberse comido un gato, a la vez que creerse faquir y andar sobre carbones 8 horas cada día, horas extra en negro.
Con las hojas secas del otoño, vuelve la rutina del amarillo de la paleta del eterno pintor.
Que no hay más remedio que tomar nuevas sendas, y handar con pies de ceniza, despacito. No llegaremos, pues.

Y ahora... Fíjate, que me entran ganas de tirar las llaves a la basura, porque, ya ves, ¿de qué me va a servir a mí abrir puertas si no te vas a abrir de piernas? Que cuando me arrebatan el derecho de pernada le soltaría mil patadas a esta mañana... ¡Y que mañana no te encuentre bajo mi cama!

¡Y todo por un beso!
Por lo mismo Judas recibió 30 monedas.

Pero da igual, no pienso en el futuro, mi sueldo me lo gasto en derretir la madrugada en mis labios arañándole unas cuantas horas al mañana, en espirales de libros y melodías de órgano cayendo del cielo a mi ombligo, en retener tu aliento suicida en un pequeño relicario de altar.

Porque al final té esperaré, con el viento y el frío desgarrándome la cara. Y ya con la sonrisa ajada, te veré llegar, tarde, como siempre.

¿Quedará alguna oportunidad para nosotros?



Tot acaba, i un moment donat un es dóna compte de que arriba massa tard per certes coses. Sa meua vida és un caos i es meus sentiments funcionen com un rellotge de paret. I jo em perd. Comença una nova etapa, i reprenc aquesta iniciativa a la vegada que esper que es nous camins que estic començant a descobrir, em proporcionin s'oportunitat de distreure'm, d'obrir-me i de sentirme en harmonia amb jo mateixa.

*Imatge: Cala Sant Viecent, 60'. Robada a www.calasantvicent.com

domingo, 27 de junio de 2010

silencio


Johann Heinrich Füssli - Silencio.



El silencio tras la batalla.
El silencio de la derrota.
Me mata, me devora,
se lleva los olores y los recuerdos.
Todo está quieto
y el viento no sopla para llevarse las cenizas
que se amontonan en cada esquina,
en cada pliegue de las sábanas.
Ayer todo estaba en orden,
todo en su perfecto lugar,
la ropa limpia,
las sábanas sin olores,
la cama hecha.
Hoy no hay más que girones de tela
que deambulan sin rumbo por el suelo,
irreconocibles.
Mi piel hecha trizas
y algunos restos de tabaco en la mesa.
No hay espacio para el pensamiento,
para el estudio,
para la calma.
Sólo hay lugar para el dolor,
para los malditos recuerdos
de lo que fue la tormenta,
que no alcanzan a evocar el sol
ni el calor.
Sólo escarcha, frío y quietud.
El silencio me muerde otra vez
y, por fin, el reconfortable sueño viene a llevarme con él.
No hay más.
Silencio.

jueves, 24 de junio de 2010

Un final alternativo para la Bella y la Bestia

The Beauty and the Beast - Nightwish con Tony (Sonata Arctica)



Bestia:
Recuerda el primer baile que compartimos,
Recuerda la noche en que hiciste desaparecer mi monstruosidad.
La noche en que te fuiste con un dulce beso
sólo quedó atrás el perfume de la belleza.

Bella:
Ah, querido amigo, recuerdo la noche,
la luna y el sueño que compartimos.
Tu temblorosa pezuña en mi mano,
soñando con estas tierras septentrionales,
tocándome con el beso de la Bestia.

Bestia:
Sé que mis sueños están hechos de ti,
de tí, y sólo para tí.
Tus océanos me derrumban,
tu voz me parte en dos.
Ámame antes de que caiga el último pétalo.

Bella:
Como un mundo sin el espectáculo
de la inmensidad del mar,
así sería el mundo
si ningún amor fluyera en tí.
Pero mi corazón está ocupado,
tu amor por mí tiene que morir,
Perdóname, necesito más de lo que tu puedes ofrecerme.

Bestia:
¿No conoces el cuento en el que todos son felices para siempre después de besar a la rana?
¿No sabes que este cuento,
dónde lo que siempre he querido
y nunca tendré,
es para aquellos que aprendan a amar a la bestia?

Bella:
A pesar del frío del viento y la lluvia
estaré aquí para hacer más llevadero tu dolor,
A pesar de los espejos del pecado,
recuerda que la belleza se encuentra dentro.

Bestia:
El lobo que hay en mí siempre deseará a la oveja que hay en ti...

domingo, 20 de junio de 2010



Hay tanto que decir...
pero mis suspiros se pierden en la noche
y caen al suelo como mariposas muertas.
Me consuela pensar
que nuestras noches no tienen reloj
y que sus horas pierden la razón
en una esquina,
de la que cuelgan nuestros miedos,
nuestros tormentos,
nuestros ''deberíamos...''.
Me reconforta saber
que los dos somos igual de idiotas,
a ambos nos ha advertido
algún dedo acusador,
¡Traidores! ¡Ilusos! ¡Ingénuos!
camuflado en compasión o lástima
o incluso en una falsa preocupación
''cuidado...''
esa amenaza de la mutua destrucción,
tan evidente en la lógica,
tan poco creíble en mi cama.
No serán un par de metomentodo
quienes dilucidarán si esto es correcto.
A estas alturas es tarde.
Tarde para pensar,
para rectificar,
para arrepentirse.
No por el tiempo,
no por los hechos.
Tarde simplemente
porque no voy a pedir permiso,
no voy a esperar
a que en la gloria de la lógica
de estos genios onanistas,
- mesías de lo correcto,
salvadores de almas-
venga a arrebatarme mi alimento,
las sábanas revueltas
a las horas del insomnio,
el agua y la espuma del mar,
tus manos surcando mi cuerpo,
los versos que escribo en tu piel.
No hay mayor miedo para mí
que algún día tus oídos pequen
y escuchen a estos iluminados.
Nos bendicen cada uno de los segundos que derrochamos juntos,
cada vez que trasnochamos,
la gloria es nuestra.

jueves, 17 de junio de 2010

Todavía recuerdo sus caricias cuando la luna oscurece...

- Ya no me cantas.
- Decías que no te gustaba que cantara.
- Y es verdad... No me gusta que cantes. Me gusta que me cantes.

lunes, 31 de mayo de 2010

de nou... EX MUNDUS


Aquesta és sa notícia. L'he rebut per mail des de sa web de ExMundus (www.exmundus.com), hi podreu trobar dates de concerts i demés.

Tras quince años curtiéndose en algunas de las propuestas más directas y enérgicas del rock español más innovador, como los seminales Fantástico Hombre Bala o los más recientes Skizoo, el cantante y compositor Morti nos ofrece ahora una nueva entrega de su gran creatividad y sensibilidad musical.

Prolongando su faceta más íntima y emocional que ya reveló en ese póquer de poetas musicales que fue Bushido (EMI, 2004), junto a Enrique Bunbury, Shuarma y Carlos Ann. Morti presenta con ExMundus un ramillete de nuevas composiciones surgidas desde lo más profundo de la particular palpitación creativa de su autor. Nos encontramos ante un autor más sereno y lírico que nunca, que nos invita a entrar en su ingrávido cosmos creativo con la exquisita hospitalidad propia de los grandes anfitriones.

Este universo lírico personal e intransferible está enriquecido musicalmente por los músicos integrantes de su nuevo proyecto. Dos de los más destacados músicos españoles, como son el batería Charly Sardá (FHB y Manolo García) y el guitarrista Daniel Baraldés (FHB, Macaco, Jarabe de Palo), y la sangre nueva que aportan Ricky (Shuarma) a la guitarra, Pablo Salas (Unfinished Simpathy), Juzz a los teclados y la producción artística de The Pinker Tones y la ejecutiva de Charly Chicago, generan las texturas musicales que acompañan a la perfección el espíritu de las letras. Toques de pop, rock y electrónica se amalgaman con atmósferas teatrales y toques exóticos para generar un discurso musical que escapa de las definiciones fáciles, y que tiene en su particular singularidad uno de sus más destacados valores.


Bienvenidos al Planeta Ex Mundus... Un lugar nacido del sueño lírico de las fieras...


domingo, 30 de mayo de 2010

Otro sábado sin tí, otra noche sola.
Otra noche de miedo por si apareces y no me encuentras, por si me duermo y en mis sueños tú no estás...

domingo, 16 de mayo de 2010

Mil.




Hoy rodaré por mi cama,
en un abrazo único,
hasta caer al suelo,
y recordarte con mis manos.
Mis labios,
bajo tierra,
muy cerca del Averno,
se ofrecerán a Carontes,
sólo para chillarle al maldito Cancerbero que te guarda,
que me dé paso,
que me retenga junto a tí,
a mil metros bajo tierra,
a mil metros de esta realidad.
Que esto es una guerra de hermanos,
en que mueren miles de amores al segundo,
mil voces al unísono,
que te reclaman.
Yo sólo pongo queja,
que este maldito cráter yermo,
sólo desea florecer bajo mi vientre,
por tí.

sábado, 1 de mayo de 2010

Miénteme

Un beso de esos - Toni Zenet



Voy a crear un pequeño idilio,
pa tí y pa mí,
que no sea verdad,
que sea nuestra fantasía.

Tuya y mía,
solamente.

Quiero que nos la creamos,
sabiendo que es teatro,
que es mentira,
que es lo que más nos gusta,
lo que nos salva,
lo que nos mantiene vivos.

Quiero que te lo creas
y me mientas a cada instante.
Que esta mentira sea mi fuerza,
mi aliento,
el empujón que te falta,
tu alimento.

El sol que se te escapa cuando llueve
y la luz que apago para tí cada noche.

Cántame
y yo te diré que escribo para tí todas las noches.

Dime que soy poesía
y yo te diré que no tengo más tierra
que esta cama.


Dame una tregua,
miénteme.


El fuego que tu y yo
encendimos
es la razón profunda
por la que...


...ardemos.



A veces es necesario vivir ciertas cosas como si no fueran ciertas.
Las únicas mentiras que no duelen son las que nos creemos a consciencia.

lunes, 26 de abril de 2010

Mil quilates - Marea

Viaje... hasta dónde.

"Adiós rosa con fortuna, que a mi hija vas a ver, le das un beso en la frente, cuando la vayas a ver..."


La recogió en la Avenida de la Plata. Sólo le saludó y le pidió que la llevara a Emilio Baró con la Avenida Valladolid. Quedaba más o menos lejos.
La chica no era muy alta, de unos 20 años.
Solía saber más o menos cómo era la gente cuando la veía subir al taxi, por su forma de hablar, por sus gestos.
En este caso, por cómo mantenía la cabeza alta i la cara serena deducía que era una persona orgullosa, casi elegante, pero con una elegancia particular.Por cómo miraba fuera del coche quedaba claro que conocía la ciudad, que ya había pasado varias veces por esas calles, pero era incapaz de dilucidar si los recuerdos que le traían eran buenos o malos. Como si solamente fueran recuerdos, y no pudiera diferenciarlos. Sus manos se recogían quietas, relajadas, sobre su regazo, pero no las movía en ningún momento, parecían estar esperando el momento exacto, como si estuvieran acechando, esperando algún recuerdo bueno para agarrarlo y mantenerlo siempre a su lado. En todo caso era alguien con fuerza. No sabía por qué, pero su mirada no hablaba de unos idílicos 20 años. Hablaba más bien de unos 20 años cargados de experiencias, buenas, malas y otras, ni buenas ni malas. Esos ojos hablaban de entender el mundo y la vida como... como una caja de bombones. Esto es lo que hay y ahí puedes elegir tu camino. Y aún eligiendo a consciencia, puede que cojas el bombón más apetitoso que jamás hayas imaginado y, al morderlo darte cuenta de que va relleno de un licor extraño, demasiado amargo para querer terminartelo. A veces, uno tiene más suerte, y se descubre comiendo el bombón más delicioso jamás encontrado. Pero él no veía sus ojos. Su mirada se perdía a través del cristal. Miraba distraída esa ciudad que, tras 3 años y algo, aún le resultaba odiosa, sorprendente, deliciosa, fea, casi horrible, inundada de luz algunos días y otros oscurecida como por un manto mortecino. Nunca había sabido cómo entenderla, cómo vivirla. Y ahora tampoco lo lograba. Pero lo que en ningún momento le preocupó fue cómo la recordaría. Porque ella era una chica con suerte. Una mujer con mucha suerte. Ella se había ido lejos de casa para saber que había un sitio al que volver.

lunes, 19 de abril de 2010

Al socuello de tus pechos - Sínkope


Nubes de humo se elevan desde el suelo,
las trinco, fumo y me monto un riachuelo,
que desemboca en un mar donde las olas
juegan desnudas pa sonrojar al viento.
Y en tus caderas se echa el atardecer
y las estrellas andan cogiendo sitio,
el día se oculta y nos roba los colores
y entre las flores tu boca esta de vicio.
Y la brisa acaricia tu pelo, y me dejo seducir por tu olor,
te desnudas y me meto yo dentro y en un momento abres tu flor
y me engancha su aroma
y la luna se asoma to colocá,
atrevida nos roza y fogosa se posa sobre el encinar
y en tus ojos ardientes me meto valiente pa ir mas allá
que después de volar me retiro a descansar al socuello de tus pechos de seda,
y después de volar me retiro a descansar al socuello de tus pechos de seda.
De yerba fresca me curro un canutito
y me entretengo mordiéndote los labios,
llega la risa nos brillan los ojitos y por tu cuerpo se extravían mis manos
y tengo hambre y te lo como todo y por tu boca mi lengua se abre paso
poquito a poco nos volvemos locos, junto a la luna sobaos nos quedamos ¡Que no es poco!
Y amanece y el alba nos lava con el rocío que la noche parió,
el sol acude con resaca y legañas, ayer la montaña quería calor
y la luna se ha ido a mirarse en el río el careto que lleva
y ha dejado encendido donde hemos dormido un porrito de yerba.
De tus ojos ardientes me salgo pa verte y me vuelvo a colgar,
hasta que venga tu boca toa sonriente y me la ponga dura tu caminar,
hasta que se haga la noche, el día se acueste y baile la luna toa colocá,
Toa colocá, toa colocá,toa colocá,toa colocá, toa colocá, toa colocá, toa colocá!
Al socuello de tus pechos ya me encuentro satisfecho,
y si pierdo la razón, la busco en tu corazón.

Pura sangre - Saratoga


Manto de nervios, suave placer,
guerra de fuerza, titán del poder.
Raza y valor, furia y pasión.
Enséñame tu energía.

Siempre caliente que invita a correr
volverme loco sería caer
el aire paró, el sol se apagó,
solos estamos tú y yo.

Haz del momento un lugar ideal,
el alba vigila mi cuerpo.
Impulsos fluyen dentro de la piel
solo deseo que no pares nunca
que no se rompa el conjuro.

Pura sangre
sobre tus crines la rosa del viento
Alma joven
tenaz e invencible, tu alma, mi miedo.
Fuiste el capricho de un dios.

Aprendo salvaje tu forma de ser,
aprieto mis piernas, me siento vencer,
aléjame, a otro lugar
haz que esta brisa no cese

Tu brío es noble, me quiero perder
sobre tu cuerpo y el mío a la vez,
galoparás, me atraparás
tienes las riendas del mundo

Haz del momento un lugar ideal
el alba vigila mi cuerpo .
Impulsos fluyen dentro de la piel,
solo deseo que no pares nunca
que no se rompa el conjuro.

Pura sangre
sobre tus crines la rosa del viento
Alma joven
tenaz e invencible, tu alma, mi miedo,
fuiste el capricho de un dios


Sigues mis pasos mostrando ser fiel,
oigo tus sueños susurran correr,
podrías ganar mi corazón,
si el alma no fuera tan justa

Jamás bajó su mirada ante mí,
en las montañas o en la gran ciudad,
instinto animal, eres el zar,
aunque al peligro me lleves.

Haz del momento un lugar ideal,
el albavigila mi cuerpo.
Impulsos fluyen dentro de la piel
solo deseo que no pares nunca,
que no se rompa el conjuro.

Pura sangre
sobre tus crines la rosa del viento
Alma joven
tenaz e invencible, tu alma, mi miedo,
fuiste el capricho de un dios.

viernes, 16 de abril de 2010

No me dejes sola,
no esperes al reloj,
que no nos marca las horas,
que no nos marca los hados,
sólo nos señala los pasos,
los caminos que hemos tomado.

No me dejes sola,
no esperes al sol,
que esta noche no sé hacerme poesía,
que necesito tus palabras
pa' que me vistan,
que desnuda sólo sé estar a tu lado.

No me dejes sola,
no esperes al día,
que no me gusta la luz,
que es la del ayer,
me llena de melancolía.
y soy animal nocturno.

No me dejes sola,
no me dejes sin sueños,
que sin tí son pesadillas.

miércoles, 14 de abril de 2010

Succió immensa - Bernat Nadal

La solitud no atorga saviesa, provoca
ofec y turons porpres amb claror d'horabaixa,
per suavitzar les nafres guardades al jardí
dels records. Són derrotes, allò que ens fa de ferro,
perque vegem les coses tal com són, i fan crèixer
verdet dins els records, sempre llenegadissos.
El desig és l'abisme mai consumit del tot
i l'amor és succió immensa dins la cambra
del temps, somni esquerp de siluetes fràgils.
Recordes la postal que férem per cap d'any?
Al dibuix, la nuesa tèbia i femenina
reposa en equilibri enmig de calaveres
que l'envolten, plaer i destí, un fibló
que ompl tots els racons adolorits de l'ànima.
Viure és el privilegi dels déus en plena súplica
per devenir humans. Vida, sexe i mort,
passar per l'existència i sortir-ne amb les mans
mig netes. És l'honor que vull imaginar
quan la sang esdevingui cendra del paradís.

Bernat Nadal, La carn que cruix. Premi Mallorca de Poesia 2008.

La feria de las tinieblas - Ray Bradbury

- Para algunos el otoño llega temprano y se queda mucho tiempo en la vida; octubre sigue entonces a septiembre y noviembre sigue a octubre, y luego, en vez de diciembre y el nacimiento de Cristo, no hay Estrella de Belén, no hay regocijo, y septiembre vuelve otra vez y el viejo octubre, y así durante años, sin invierno ni primavera, ni verano vivificante. Para estas gentes el otoño es la estación normal, el clima único sin alternativa. ¿De dónde vienen? Del polvo. ¿Adónde van? A la tumba. ¿Es sangre lo que les corre por las venas? No, el viento de la noche. ¿qué se les mueve en las cabezas? El gusano. ¿Quién habla por las bocas de estas gentes? El sapo. ¿Quién ve por esos ojos? La serpiente. ¿Quién oye en esos oídos? El abismo entre dos astros. Pasan la tormenta humana por el cedazo en busca de almas, devoran la carne de la razón, llenan las tumbas de pecadores. Los impulsa un frenesí. Invaden todo como escarabajos en ráfagas; reptan, se arrastran, se filtran, oscurecen las lunas y enturbian las aguas claras. La tela de araña los oye, tiembla... y se rompe. Son las gentes del otoño. Cuídate de ellos.

Riesgo calculado

El mero hecho de ser mortal no me hará desear elegir mi modo de enterrarme esta tarde.

Katherine Neville - Riesgo calculado
Y quiero decirte ¿qué más da?

¿Qué más da, si ya sabemos que no va a ser definitivo?

Hoy, mañana... el final acecha, maldito perdedor.
Quan s'anticipa un principi, s'anticipa també un final. Aquest regust amarg que tota il·lusió deixa a sa boca es primer dia i es darrer.

miércoles, 31 de marzo de 2010

L'Amour - Bunbury




Teoría del SÍ.

"Sirena vuelve al mar, varada por la realidad"

Y es en días como estos cuando necesito leer a Bradbury. Estoy acostumbrada a soñar, a vivir sin tocar tierra. De golpe alguien tene el antojo de pegarme un tirón de los pies.

"Amy dice que el amor te hace hacer estupideces"

A la mierda con Amy y sus historias. El amor... un día le da por meterse en tu vida, y entonces olvídate de hacer estupideces (o resígnate a hacer las estupideces socialmente aceptadas, de las que un día o otro te vas a arrepentir). Las estupideces se hacen por la imperiosa necesidad de romper esquemas, por el deseo de vivir, sin amoldarse a esquemas que buenamente te propone alguien, unos lo llaman la sociedad, otros lo llaman respeto, y otros ''sentido común''. A la mierda también con ellos!
A quién se le ha concedido el buen juicio para decidir qué es correcto y qué no?

Creo que las estupideces (o esas cosas que hacemos sin lógica ni sentido aparente) són lo que nos lleva a vivir cosas maravillosas.

- ¿Sales ahora del curro?
- Sí, estoy rebentada.
- Es que nos vamos a la playa con unas litronas, que es luna llena. ¿Te vienes?

Lo normal, si trabajas al día siguiente, es irte a la cama, dormir, levantarte con relativas fuerzas, y volver a la rutina... ERROR.

- Sí, voy a cambiarme y vuelvo!

Y terminas bañándote en pelotas mientras ves el amanecer. Estarás rebentado, sí. Pero la energia que te da una noche así, las nuevas amistades, las nuevas experiencias... valen lo suficiente para olvidarte de la resaca, del cansancio, y de los quilos de arena que encuentras en la cama cuando te despiertas. Y no hace falta estar enamorado para decir que sí a estas cosas.

Mi teoría es la del sí. Poco puedo perder por decir que sí. Pero ¿cuánto puedo perder por decir que no? Ariésgate. ¿sale mal? Olvídate. ¿Sale bien? Dí que sí, mujer. Y recuérdalo para la próxima.


A merced de las olas - Sínkope.


Tomando veneno pa' cruzar el mar
dieron mis huesos contra un temporal
y estuve algún tiempo a merced de las olas.

Anduve sin frenos
por caminos sin alma,
bajé al infierno a mojar en su salsa
y me adentré en el lado salvaje.

Y emprendí un viaje hacia lo desconocido,
rulé por parajes dónde lo prohibido
ofrece masajes que alivian y rompen.

Y abrí muchas puertas,
las pasé muy putas,
buscaba respuestas
y hallé más preguntas.
durmiendo a la sombra de mi sinrazón.

Y perdí los papeles del buen camino,
perdí la vergüenza
y medio sentío,
y entré en la consciencia de la locura.

Con cierta ternura maté mis miedos,
engrasé mi armadura y mi cerebro
y bebí en la fuente de la tristeza.

Y pieza a pieza fabriqué mi mundo.
Asumí consecuencias y eché a rodar,
entre flores risueñas del bien y del mal.

No paré quieto en rama verde,
pa' ir a otro sitio a veces no necesito nisiquiera moverme.
Soy perro viejo,
gato escaldao.
Yo me manejo, me ensucio y me lavo.
Y no doy consejos ni los regalo.

Y aunque he mentío no me he engañao.
Conocí al diablo y le robé su alma.
Yo soy mi enemigo y estoy de mi lado.
Y aún sé desnudarme con la palabra.

Y perdí los papeles del buen camino,
perdí la vergüenza y medio sentío
y entré en la consciencia de la locura.

Con cierta ternura maté mis miedos,
engrasé mi armadura y mi cerebro
y bebí en la fuente de la tristeza.

Y pieza a pieza fabriqué mi mundo,
asumí consecuencias y eché a rodar,
entre flores risueñas del bien y del mal.

No paré quieto en rama verde,
pa' ir a otro sitio a veces no necesito nisiquiera moverme.
Soy perro viejo,
gato escaldao.
Yo me manejo, me ensucio y me lavo.
Y no doy consejos ni los regalo.

Que no vendo sueños ni flores en ramo.
Que yo soy mi dueño, que yo soy mi esclavo.

A merced de las olas en mi barco de papel,
a merced de las olas en mi barco de papel,
a merced de las olas en mi barco de papel...
A merced de las olas, de las olas a merced.
Quel droit as-tu de me juger?

Est-ce-que tu as plus de liberté et de bien faire que moi? Est-ce-que tu t'es jamais trompé?

Sur mon chemin c'est a moi de prendre les décisions.

lunes, 29 de marzo de 2010

sábado, 20 de marzo de 2010

For me formidable - Charles Aznavour

Je pense à tes yeux - Huecco

¿qué más da si pensé en tí al escribir...?

Dejémonos de maniqueísmos absurdos.

¿Qué sabrán los labios
de blanco
o negro,
de luz
o de tinieblas?

Ya sabemos de qué va el mundo.

Y puestos a elegir oscuridades...


Vamos a triturar mil bosques,
a comernos el humo
y las bocas
en este anochecer de domingo,
sólo para sorprender al mundo.

Recordemos el oro,
la fiebre,
el despertar en una cama ajena,
una habitación desconocida.
Ese poema leído en voz baja,
esas calles
que nos cantan nuestras dichas
- y desdichas-
cuando llueve.

Un parpadeo poco inocente
en una noche oscura
- puestos a elegir oscuridades-.

viernes, 5 de marzo de 2010

miércoles, 3 de marzo de 2010

15 de gener de 2009

Estic ajeguda as llit. em contempl es pits nus que sobressurten des duvet sobre es que es recolza l'Anticrist, de Nietzsche. Un ciri blanc crema sobre sa meua tauleta de nit, acompanyada d'una barra d'encens. Els interrogants -certeses- s'abalancen sobre jo.

"Nos tornábamos sombríos y nos llamaban fatalistas. Nuestra fatalidad era
la plenitud; la tensión, la abundancia de fuerzas. Teníamos sed de relámpagos y
de actos; permanecíamos muy lejos de la dicha de los débiles, muy lejos de la
resignación. Nuestra atmósfera estaba cargada de tempestad, nuestra naturaleza
se obscurecía, porque no disponíamos de senda. La fórmula de nuestra
felicidad es ésta: un sí, un no, una línea recta, una meta."

En llegir això una sensació estranya em recorre es cos, tal vegada una veritat rebel·lada des que mai seràn compresos, tal vegada és únicament s'opi des meus records... o tal vegada solament és l'absència d'una pell propera, certa i sincera que volgués entendre'm. Algún día una carícia suau de nits dolces d'estiu vora la mar o de càl·lides tardes d'hivern vora es foc pitiús, em murmuraràn tendrament a s'orella que ja no seràn necessàries ses lectures de Nietzsche, ni de cap altre savi, poeta o home de barri que vol una cervesa de franc a canvi d'alguna rebel·lació sobre sa vida.

Aquest dia, aquesta carícia, seràn sa meua certesa.

Mentres, es meus pits seguiràn observant atentament ses últimes línies des paràgrafs de Nietzsche, ses paraules que neixen des meus llavis frustrats i ses carícies que, tendrament, m'agrada regalar-me en un acte d'extrema autocompassió -tal vegada seràn elles, y no els fulls de Nietzsche, qui em tornin sa fe-.


Fa ja més d'un any que som a blogger, a pesar de que alguns segurament no coneixeu es meu primer blog (www.opiumofkaos.blogspot.com), que fa temps va quedar... obsolet, epr dir-ho d'alguna marena.

Es 15 de gener, de matinada, ja tocades les 6 i encara sense dormir, llegia a Nitezsche, i vaig decidir fer virtuals es meus pensaments surrealistes.

Per conmemorar aquesta aniversaria (més val tard que mai) vull penjar aquí es primer text d'aquell blog abandonat des de maig passat.

jueves, 11 de febrero de 2010

Naufragio de la esperanza


La gran reina de hielo, café humeante y cigarrillo en mano, maldecía en un café de París.

- ¿A quién condenas hoy, querida?

- A los hombres.

- Entonces no es nada nuevo.

- Són los condenados de ayer, sí. Pero también son los de hoy. Y los de mañana... Para ellos será ese profundo y negro abismo del que nos hablan Dante y Bradbury , al que se acerca Böcklin con su Isla de los Muertos, dónde Caronte los espera, a todos. Para ellos será la pena y la muerte. Y nosotros, tu y yo, querido, brillaremos en este mar de hielo y plata. Refugio. Hasta que los témpanos se resquebrajen bajos nuestros pies y la sal, por fin, calle nuestras lenguas. Al olvido...



Imatges:
La isla de los Muertos, Arnold Böcklin
El mar de hielo (Naufragio de la Esperanza), Caspar David Freidrich

miércoles, 3 de febrero de 2010

De vivir sin ti dos vidas - Hora Zulú



Fueron tu ausencia y tu vacío que tienen mi aliento fundío, aunque entonces pensé que alguien había entrao y te había llevao, pero de sobra sabía lo que me había pasao, había perdío lo que más había querío guardar a mi lao.

Desde entonces ya si sé que es sentir miedo y tener frío, hace tiempo que no noto si el viento da de mi lao, desde entonces siento el sufrimiento de otro como mío. Me dejaste como a un crío en un columpio abandonao.

No me entraron del to aquel día gasnas de sentarme en mi casa a esperarte, algo me iba diciendo por dentro que no merecías tenerme. No gastaré ni un minuto más de mi tiempo en pararme y quedarme aquí solo a esperar.

Voy a echarme esta noche por la calle a correr, para ver si los perros lamen mis heridas. Voy a echarme esta noche como nunca a perder, ahora a ver a qué me aferro pa seguir mi vida.

No sé si fue la fría quietud de todas aquellas horas perdías, cada madrugada lloré por las penas pasadas. Nunca tan amarga resultó una despedida, nunca tan atrás volví a dejarme una mirada.

Y en cada rincón de mi alma dejé crecer a su amor los rastrojos, pensé en tomarme con calma el dolor de no ver nunca más ya tus ojos, y me dejaste aquí sin armas, medio ciego y medio cojo, más yo te quise esperar, más pero a mí me entró un antojo.

No me entraron del to aquel día gasnas de sentarme en mi casa a esperarte, algo me iba diciendo por dentro que no merecías tenerme. No gastaré ni un minuto más de mi tiempo en pararme y quedarme aquí solo a esperar.

Voy a echarme esta noche por la calle a correr, para ver si los perros lamen mis heridas. Voy a echarme esta noche como nunca a perder, ahora a ver a qué me aferro pa seguir mi vida.

Después de pasar tratando de vivir sin ti dos vidas, con la furia del cobarde y la consciencia del suicida, salí de casa llorando y con la partida perdida, me ví metido de lleno en esta noche sin salida.

domingo, 31 de enero de 2010

Al abismo.



Dormía una noche.
Dormía
y su sueño pensó,
con el peso del cielo encima,
que había llegado el momento de la deserción.

Como un santo que busca su propio martirio,
tejió nidos en la ventisca del tiempo,
dónde
- pensó-
podría esconderse del silbido de una locomotora.

Ese tren nocturno era mi pasaporte al abismo.

Crucé estados muertos y naciones vacías
empujada por su recuerdo hacia el olvido,
rumbo a ese vertedero de lo mediocre.

Y en éste,
su último lamento,
no supo si aplaudir mi poesía
o condenar la evocación de mis recuerdos.


Inspirat en una obra de teatre de Ray Bradbury, Al abismo de Chicago. (Inclosa en el llibre El maravilloso traje de color vainilla)
Imatge: Passeig marítim, La Coruña, Gal·lícia.

martes, 26 de enero de 2010



...un día en que bailé un tango con la muerte. Txus di Fellatio.

Imatge: Luis Royo, Prohibited.

sábado, 23 de enero de 2010

Parte de mí - Saratoga

Per tu, que ja ets eternitat...


martes, 19 de enero de 2010

Mágico Bradbury II

Accesos de ebriedad luego de beber agua de un pozo.

Ray Bradbury, Relatos para melancólicos.

domingo, 17 de enero de 2010

Non, je ne regrette rien.




- Qu'en penses-tu d'Edith Piaf?
- Elle n'etais pas spécialement belle, mais elle savait chanter et, ah, mes amis, elle avait un caratére!!!





I aquí, una versió des gran Zenet.

sábado, 16 de enero de 2010

Mágico Bradbury

- He estado pensando en Hollyhock House - dijo Crumley -, y en tu amiga Emily Sloane.
- No es mi amiga, pero continúa.
- Los locos me dan esperanzas.
- ¡¡¡Qué!!! - Casi se me cae la cerveza.
- Los locos han decidido seguir - dijo Crumley -. Aman tanto la vida que se esconden detrás de un muro levantado por ellos mismos para no destruirla. Hacen como que no oyen, pero oyen. Hacen como que no ven, pero ven. La locura dice: odio vivir pero amo la vida. Odio las reglas pero me gusto. De modo que, en vez de caerme muerto, me oculto. No en el alcohol, ni en la cama bajo las mantas, ni en el pinchazo de una aguja, ni aspirando el polvo blanco, sino en la locura. En mi propio caparazón, en mi propia armadura, bajo mi propio techo de silencio. Así que, só, los locos me dan esperanzas. El coraje de seguir estando cuerdo y vivo, siempre con la cura al alcance de la mano, en caso de cansarme y necesitarla: la locura.
- ¡Dame esa cerveza! -Se la quité.- ¿Cuántas te has bebido ya?
- Ocho, nada más.
- Dios mío. -Se la devolví.- ¿Todo esto estará metido en tu novela cuando la publiquen?
- Puede ser. - Crumpley soltó un bello, sereno y complaciente eructo y continuó.- Si pudieras elegir entre mil millones de años de oscuridad, sin volver a ver el sol, ¿no escogerías la catatonia? Podrías seguir disfrutando de la hierba y del aire que huele a sandías abiertas. Podrías seguir tocándote la rodilla cuando no mirase nadie. Y hacer en todo momento como que no te importa. Pero te importa tanto que te construyes un ataúd de cristal y lo sellas contigo dentro.
- ¡Dios mío! ¡Sigue!
- Yo pregunto, ¿por qué elegir la locura? Para no morir, digo. El amor es la respuesta. Todos nuestros sentidos son amores. Amamos la vida, pero tememos lo que la vida nos hace. ¿Entonces? ¿Por qué no probar la locura?
Después de un largo silencio, dije: - ¿A dónde diablos nos lleva toda esta cháchara?
- Al manicomio -dijo Crumley.


Ray Bradbury. Cementerio para lunáticos.
- Estàs bé?
- Sí.
- Sí?
- No. Però bé.
- Ja... És Saturn.
- Em dóna igual. Quan fa que Saturn està? Quan fa que em diguéres que em protegís amb pedres negres? Quant fa que elll vengué, se n'anà, i en vengueren tants altres? I ara que ha ferit, qui em curarà, carregada d'ònix i hematites, amb es cor forrat de marbre negre, sagnant, bombejant amb esforç, amb sa vida d'altres que se li escapa per ses venes?

Wisky.

- Em dóna igual.

martes, 12 de enero de 2010

¿Que te hace pensar que yo quiera participar?

Joc (Sí V)

Alma es tornava a sentir molt segura.

Vull jugar a un joc. - Li va deixar escrit en una nota. Mentres, pensava...

És molt senzil... prova d'escapar-te, jo t'agafaré. Prova d'amagar-te, i acabaré trobant-te.

Si tu em persegueixes tendré poca pressa, perquè pugues agafar-me, però abans et faré accelerar es pas un parell de vegades. I si em busques, m'amagaré ben amagada, i a silenciosos crits deixaré que un renclí de cabells tati per fora des meu amagatall, posant en evidència es meu desig de que em trobis.

Et toca moure fitxa.

viernes, 8 de enero de 2010

Mon mec à moi - Patricia Kaas






Il joue avec mon coeur
Il triche avec ma vie
Il dit des mots menteurs
Et moi je crois tout c'qu'il dit.

Les chansons qu'il me chante
Les rêves qu'il fait pour deux
C'est comme les bonbons menthe
Ça fait du bien quand il pleut.

J'me raconte des histoires
En écoutant sa voix
C'est pas vrai ces histoires
Mais moi j'y crois.

Mon mec à moi
Il me parle d'aventures
Et quand elles brillent dans ses yeux
J'pourrais y passer la nuit
Il parle d'amour
Comme il parle des voitures
Et moi je l'suis où il veut
Tellement je crois tout c'qu'il m'dit
Tellement je crois tout c'qu'il m'dit
Oh oui...
Mon mec à moi

Sa façon d'être à moi
Sans jamais dire je t'aime
C'est rien qu'du cinéma
Mais c'est du pareil au même.

Ce film en noir et blanc
Qu'il m'a joué deux cent fois
C'est Gabin et Morgan
Enfin, ça ressemble à tout ça...

J'me raconte des histoires
Des scénarios chinois
C'est pas vrai ces histoires
Mais moi j'y crois

Mon mec à moi...

Juga amb es meu cor, fa trampes amb sa meua vida, em diu mentides, i jo crec tot allò que em diu, Ses cançons que em canta, es somnis que fa per dos, són com es caramels de menta, fan bo quan plou. Jo me cont històries mentres escolt sa seua veu, no són veritat, però jo me les crec. Es meu home meu em parla d'aventures i quan brillen dins es seus ulls podria passar-hi sa nit. Parla d'amor com quan parla de cotxes, i jo el segueixc on vol, de tant que em crec allò que em diu, de tant que em crec allò que em diu. Oh, sí... es meu home meu. Sa seua manera de ser amb jo sense mai dir-me ''t'estim'' només és treatre, però dóna igual. Aquesta pal·lícula en blanc i negre que ja ha actuat dos centes vegades davant jo, és (una pel·lícula de) Gabin et Morgan * En fi, es pareix a aquestes coses... Jo me cont històries, mont escenaris xinesos, no són veritat aquestes històries, però jo me les crec.

* Jean Gabin i Michèle Morgan són una de ses parelles d'actors més conegudes des cinéma francés en blanc i negre. I es que apareixen a sa imatge... "Tu as des beaux yeux, tu sais...?" s'estàn dient...

Mar

Una nit la mar se la va endur.

Seien damunt d'unes roques on ses ones rompien amb força. Ella li parlava de llibertat, li parlava d'uns barrots que l'enclaustraven, d'una estaca a sa que es sentia encadenada. Parlava amb enyorança de mans i boques, de paraules que no havia hagut de dir mai, de silencis que deien més del que qualsevol llibre, enciclopèdia o diccionari hauria pogut expressar. Parlava mentres sa melanconia li regalimava per ses galtes amb una lluor extranya, deixant un finíssim rastre a sa seua pell.

Li va parèixer sentir un buid davall es peus. No volia plorar, li donava sa sensació de que si deixava caure una sola llàgrima, no podria deixar mai de sentir aquella tristor.

I en aquell precís instant va sentir aquest so màgic que té un somriure mentre dibuixa uns llavis, va olorar un suspir que s'alçava cap as cel i en girar-se, ella ja no hi era. Havia trobat sa seua llibertat. La mar se l'havia endut.